12 Angry men.

En los últimos tiempos estoy retomando mi antigua costumbre de meterme un par de pelis al día (los días que puedo), unas son repetidas y otras no, lo mismo que al sentarse en el bar a tomar café y ver pasar mujeres…

Ayer vi "Entrevista con el Vampiro" y "12 Angry men", en cristiano, aunque parezca mentira "12 hombres sin piedad". ¿Qué decir de la primera? Mi película preferida durante mucho tiempo, obra maestra de Tom Cruise, lo cual es tan difícil como hacer que Masiel te acepte un chupito de orujo. Un Brad Pit inconmensurable y sobre todo una Kristen Dunst que pese a que aún no estaba más buena que el pan de molde sin corteza hace un papelón que ríete tú del smoking king size. Hacía varios años que no la veía (la película) y volvió a cautivarme tanto como lo hizo tiempo ha. Fantástica. ¿Quién no ha querido siempre ser un muerto viviente más guapo que Reiziger, más fuerte que Falete y más rápido que Toni Leblanc en una carrera de sacos? En fin, que es un peliculón como pocos, no todos los días uno encuentra algo mejor que "Yo hice a Roque tercero".

La segunda no la había visto y a decir verdad no acostumbro a ver películas en blanco y negro, el tema de que no se hayan molestado en colorearlas, cosa que hasta los niños de primaria y de la LOGSE hacen, viene a decir poco del trabajo que se ha invertido en ellas. Un argumento "TAN" atractivo como doce tíos, anticuados y sin colorear, formando parte de un jurado popular tampoco ayuda a mis ganas de verla. Ellos debaten en una habitación cerrada durante una hora y media si condenan a muerte o no a un chaval de los suburbios por el asesinato de su padre.

En realidad si se ve esta película sin ánimo de profundizar mentalmente en cada personaje, sin ánimo de meterse en el papel de cada uno de ellos y simplemente intentando pasar un rato agradable… no sé, poned mejor algo de Chuck Norris. Sin embargo, quizá llame la atención del lector saber que es una de películas estándar en los cursillos de liderazgo por ser una muestra clara de los muchos tipos de personalidad existentes.

Verla con ánimos de introducirse en el pellejo de cada uno de los participantes en el juicio hará vivir la película con una grandísima intensidad y disfrutar de ella sobremanera. El director sin duda ha trabajado mucho el aspecto de generar ansiedad en el espectador creando una atmósfera calurosa y húmeda en un espacio cerrado y sobrecargado de gente.

Grande me resulta el detalle de que los personajes carecen de nombre hasta la última frase de la película en la que finalmente se otorga un nombre a su protagonista y a otro personaje. Sin ninguna duda una puta obra maestra. NO OS LA PERDÁIS BAJO NINGÚN CONCEPTO. 12 hombres sin piedad.

Imputados saludos,

Tito Yyr.

Réquiem

El sexo fuera del matrimonio es pecado, todos deberíamos saberlo, aceptarlo y evitarlo. En caso de no hacerlo, nuestro implacable Todorrencoroso, se vengará convirtiéndonos en sal, mandando un gran diluvio por nuestra falta de fe, expulsándonos del paraíso, matando primogénitos y otra gran multitud de variados castigos no carentes de una divina imaginación. No os creáis que la inquisición se los inventaba, el de arriba se los mandaba por burofax.

Afortunadamente, el mentado, no tiene nada contra los que incitan a tan lujurioso pecado ya que en caso contrario no podría estar escribiendo estas líneas. Amo los vacíos legales, de las entidades superiores. Cuando digo que incito a tal pecado, quiero decir que incito a los demás de palabra o acto para que se lo monten entre ellos, no incito en plan Jessica Alba… si incitase en ese plan estaría todo el día en casa delante del espejo tocándome las tetas.

Pues bien, hace dos fines de semana, otro de mis compañeros de desventuras nocturnas, amén de poseedor de flamante hámster hembra decidió que íbamos a cruzar a nuestros peludos amiguitos para que conociesen los placeres del sexo. Como resulta bastante obvio por semejanzas a la realidad, en mi casa residía el más macho de todos. Pusimos manos a la rata.

Nos informamos adecuadamente de las técnicas de tan sucinto apareamiento, unos días de jaulas juntas, supusimos que para que charlasen y se conociesen mejor, si no podía resultar muy frío el encuentro. Jaula neutral para que ninguno sintiese su espacio invadido. Encuentros puntuales durante cinco días y poco más. Bien, seguimos las instrucciones al pie de la letra, apenas llegó mi amigo a casa con su jaula cogimos a Stalin del pescuezo y lo lanzamos dentro de la jaula de ella.

El amor fue instantáneo. Nada más fue detectado el intruso, la hembra, que dados sus tamaños relativos debía ser vikinga, saltó sobre el pobre Stalin chillando y entonando el himno de riego y ambos se fundieron en una bola de pelo rodante que recordaba bastante a la cabeza de Mariano Rajoy o de Chewaka. Arriesgando mi vida, con la valentía que me caracteriza los separé e inspeccioné su estado, exceptuando un "puñadito" de pelo del hocico de Stalin que había desaparecido todo estaba en regla.

Decidimos escuchar al omnisciente Google. Juntamos las jaulas y esperamos unos días. Podíamos ver como el amor se escapaba a través de los barrotes que no les permitían tocarse. Peludo amor, roedora vida. Por fin llegó el día, debíamos juntarlos, ni yo ni mi contubernio nunca nos habíamos declarado amantes del voyeurismo zoofílico, pero allí, además de mi amigo y yo, había tres personas más, móvil en mano grabando a Stalin Sigfredi.

Los metimos en terreno neutral, en la "Love Cage" que viene a ser como Nicolas Cage, pero en rosa. Él se acercó a ella, tímido y comedido, la estudió. Ella no llevaba hechas las ingles brasileñas, a los pobres no les habíamos proporcionado velitas ni vino, parecía abocado al fracaso, pero mi altruista mascota no quería desilusionarnos y se puso mini-patitas a la obra. Ella corría, se retorcía, chillaba y lo apartaba. Pobre. Al día siguiente se repitió la misma escena. Cuando se cansaban de "esquivar/perseguir" se ponían a hacer dominadas por el techo de la jaula, andando con las "manos" de barrote en barrote.

Al cuarto día ya nos estábamos cansando de la frígida hembra, barajamos seriamente la posibilidad de comprar unas minúsculas esposas rosas y esposarla a los barrotes con el culo en pompa. También pensamos en echarle a él viagra en el agua y a ella algún excitante, como una foto de súper ratón o algo así. Finalmente, la madre naturaleza realizó su labor.

Los seguimos juntando unos días más para asegurarnos, pero al tercer día, resucitó… perdón, al tercer día dejaron de hacerse caso y sólo se dedicaban a trepar y andar por el techo. Vive Iniesta que a mí, Stalin se me ha caído desde alturas relativamente considerables como desde mi hombro, y no una vez ni dos, siempre lo aguantó bien. Esta vez cayó desde el techo de la jaula, no creo que llegue a un palmo de altura. Desde ahí empezó a andar encorvado, estaba ultra-excitado y me mordió dos veces, cosa que nunca había hecho. Tuve que matarlo, nadie me muerde a mí.

Nooo, era bromita. Según mi amiga médico (me pregunto que sabrá un médico sobre hamsters) asegura que fue una rotura de vértebra con infección. Stalin murió a los dos días. Visto que la vida media de un hámster ronda los dos años y que yo llevo tres de tres en seis meses, el próximo lo voy a llamar Aznar, así al menos una parte de mí estará alegre cuando muera.

Rezad todos una oración y comeros un paquete de pipas en recuerdo de Stalin. La Gran Rata te acoja en su interminable madriguera hecha de queso y te libre de las jaulas con barrotes en el techo.

Saludos de crianza,

Tío Yyrkoon.

PD: Adquiriré dos de los jóvenes Stalins cuando nazcan, y juntos dominaremos la galaxia como padre e hijo… a no, el padre ya no.

PPD: La hembra, sin hacer honor a su condición se llamaba "Connor McLoud" ya que su madre devoró a todos sus hermanos menos a ella. Sólo puede quedar uno.

Meme de los tiempos antiguos (Como el Balrog)

Hace mucho, mucho tiempo, en una galaxia muy Puerto Saguntiense, una hembra llamada Xenia me mandó un Meme y decidí guardarlo para cuando no se me ocurriese que decir. En este momento tengo mucho que decir, pero muy poco tiempo para hacerlo así que toca tiempo meme. Esto fue escrito hace mucho tiempo y no me hago cargo de la veracidad de las respuestas al 100%

Además era un bodrio de meme, pero ahí vamos, sea lo que Iniesta quiera…

1.-¿Cuál es tu obsesión ahora mismo?
Quiero muchas cosas, pero ninguna me obsesiona, aunque si tuviese que mencionar alguna, quiero sacarme mil títulos, un mastercillo de algo, del universo por ejemplo, y algo que demuestre que sé más inglés que Aznar si cabe. (Esto quedó desfasado cuando en Septiembre me apunté a la universidad de nuevo)

2.-¿Un buen lugar para relajarse?
Cualquiera donde haya muchos amigos y mucha birrita fresca, ¿Qué digo fresca?, fresquíiiiiishima

3.-¿Te echas la siesta?
Romper mi ratio de sueño de 4.5 horas al día resultaría molesto, así que no, nunca. Lo que pasa es que como tengo el portátil en la cama alguna vez me duermo sin querer, pero es muy raro que suceda.

4.-¿Quién ha sido la última persona a la que has abrazado?
No recuerdo la última vez que sucedió tal hito. Al igual que el Extraño Desconocido contestó, yo también soy muy macho, a decir verdad, más macho aún probablemente.

5.-¿Tu plato preferido para la cena?
El primero que salió de la vajilla de Ikea.

6.-¿La última cosa que te has comprado?
Una jaula-zulo para un hamster ruso llamado Stalin por su carácter comprensivo y condescendiente. (esto cuando lo escribí. Hace ya mucho que mi hamster vive en su mansión hamsteriana de tres pisazos)

7.-¿Qué escuchas ahora mismo?
El zumbido del ventilador por la derecha y a la jefa en pleno English chapurring por la izquierda. (Esto no ha cambiado en los últimos seis meses)

8.-¿Tú estación del año preferida?
Ummm en la que pille las vacaciones, si no otoño by default (si no hay vacaciones).

9.-¿Cuáles han sido tus mejores o peores vacaciones?
Las peores sin duda las del año pasado, cuando mi ex me compró una azada y me mandó a escardar cebollinos. Las mejores y más largas las que viví en la universidad politécnica durante toda su extensión, vinieron a durar unos 7 años (queridos progenitores, ignoren la respuesta anterior, era sólo para hacer la gracia, yo curré muy duro ¬_¬).

10.-¿Qué tienes en tu armario del baño?
No tengo armario en el baño, pero de tenerlo guardaría una televisión de plasma de 59 pulgadas, la aceitera y la rueda de repuesto para mi triciclo teledirigido, eso seguro y por lo menos, con un poco de tiempo seguro que se me ocurrían más chorradas que meter.

11.-Di algo de la persona que te pasó este meme:
Me pasó este meme. ¿vale con eso?

12.-Si pudieras tener una casa amueblada totalmente gratis en cualquier parte del mundo, donde te gustaría que estuviera?
En el centro de Londres o de Tokio o en cualquier sitio muy muy muy caro, así la vendería y me compraría un palacete donde me saliese de los … de los narices.

13.-¿Lugar favorito de vacaciones?
El sofá.

14.-¿Cuál es tu té favorito?
Hombre!, que pregunta más tonta, por supuesto el Té-ppanyaki

15.-¿Cómo tomas el café?
Usualmente mezclado con bastante agua, pero si tengo hambre me lo como.

16.-¿Qué tipo de música te gusta?
Heavy metal, sin hacer ascos al rock bueno, algo de pop (pero poquillo) y los boleros, siempre fui un romántico. El hip-hop me repugna musicalmente, pero como buen amante de las letras lo oigo a menudo ya que me encantan las rimas. Acabar con dos nombres propios no clasificables, Sabina, Serrat, inmensos. (Y como dice mi amigo Litros, "El rey del Pop ha hecho stop")

17.-¿De que te gustaría librarte?
Más que obviamente, de la necesidad de trabajar. También de algún que otro panoli que anda suelto por ahí.

18.-¿Qué querías ser de pequeño?
Creo que esto ya lo he contestado antes, muchos quieren ser afamados futbolistas, astronautas o superhéroes, yo tenía unas metas mucho más altas que jamás llegué a cumplir. Yo quería ser afilador, me hacía gracia la flauta de pan esa. Conste que lo digo en serio.

19.-¿Qué echas de menos?
Preguntas inteligentes.

20.-¿Qué estas leyendo ahora mismo?
¿Tú que crees? Pues preguntas y más preguntas y arriesgándome a ser redundante, bastante insulsas.

21.-¿Cuál es tu marca preferida de vaqueros?
Emmm, ni puta idea, yo no sé de esas cosas. ¿Colgate?

22.-¿Te consideras adicto a comprar ropa?
Sí, ropa, impresoras de la antigua unión soviética y ladillas amaestradas.

23.-¿Cuál es la combinación de colores que más usas?
Negro con negro, es fantástica y siempre queda bien.

24.-¿Con qué celebridad te identificas?
Stephen Hopkins... me muevo más o menos lo mismo que él.

25.-¿Vivirías tu vida de distinta manera a como la vives ahora?
Hombre, creo que con un esfuerzo sobrehumano podría pasarme todas las mañanas jugando al pc, las tardes follando con top models y las noches de fiesta… sí, creo que de poder elegir no viviría igual que lo hago.

26.-¿Volverías a crear el blog?
Sin ningún tipo de duda, si no lo hiciese ¿Qué coño hace pensar que seguiría escribiendo cosas chorradas como esta? Eso sí, igual contrataba a alguien para que pensase sobre que escribir la semana siguiente.

27.-No podrías vivir sin…
Mí.

28.-Físicamente… ¿quién es tu hombre ideal?
No sabría decir, con un poco de Ketchup me gustan todos.
En cualquier caso, descripción de mujer ideal… ojos verdes, pelirroja, metro setenta, bastante delgada, pechos medios, piel blanca sin llegar a pálida y trasero poco protuberante. Eso físicamente, para el resto gasta otra pregunta.

29.-¿Qué prenda (ropa, calzado o complemento) tienes en casa que tenga mucho valor sentimental para ti? ¿Por qué?
¿Doh? Supongo que mis calzoncillos, guardan algo muy valioso.

30.-¿En el armario de que famosa te gustaría perderte?
Yo nunca me pierdo. Soy un montaraz del norte.

31.-¿Cómo reaccionas si te dejas el teléfono móvil en casa?
Lo más sensato sería el suicidio, pero igual, con la valentía que me caracteriza, esperaría a volver a casa y lo cogería entonces.

32.-¿Qué sueles desayunar?
Nicotina.

33.-Di tres cosas de las que te sientes orgulloso:
Hay muchas cosas que hago bien, pero de hecho ninguna lo suficientemente bien como para decir que me siento orgulloso, siempre queda mucho que mejorar. Sí, hasta a mí.
Bueno, a decir verdad sí hay algo de lo que me siento muy orgulloso, mi fantástica e inigualable modestia, ¿no es increible?

34.-¿Cambiarías algo de ti mismo?
La lorza por una tabletita de chocolate. La sinceridad exacerbada por una voluntad de hierro. La mano izquierda por 1.000 millones de euros.

35.-Un sueño:
Ser alguien tan poderoso como para poder cambiar un trozo de mundo. Si sería mejor o peor ya no lo sé, pero sería como a mí me gusta y esto debería ser lo más importante para la humanidad.

36.-Si fueras una tapa, ¿de que estarías hecho?
Probablemente de metal, pero depende de que vaya a tapar.
:P

37.-Di tres o cuatro grupos de música o cantantes que escuches cuando te sientas feliz:Si algún día me siento feliz ya os lo voy comentando.

38.-Si todo el mundo que conoces de tu "vida real" se enterase de que tienes un blog y no pudieras vetar el acceso más que a uno o dos, ¿quiénes serían?
Probablemente a nadie, me gusta que me lean.

39.-¿Qué es lo que os queda pendiente en el sexo?
Los huevos me penden bastante.

40.-¿Eres una persona religiosa?
Tanto, tanto que… mierda, ¿Cómo se decía esto? Tanto, tanto que… no me sale, ¡me cago en Dios!

"Nosotras parimos, nosotras decidimos"

Yo debía escribir sobre Sheffield, o quizá sobre una anécdota harto curiosa que me sucedió hace poco, quizá sobre una comida con un montón de gente que hacía mil años que no veía. Podían salir post divertidos de todos ellos, pero siguiendo la última tónica sueps desa del blog voy a poner un tostón de estos del quince y medio como réplica al de mi bienamada Marquesa Merteuil. Si alguna mujer sensible a abyectas opiniones está leyendo yo lo iría dejando ya, si a alguien no le apetece comerse un buen chopomil líneas de opinión puede dejarlo también.

Bajo ningún concepto estoy aquí tratando el tema del aborto, doy por hecho que cualquier persona con dos dedos de frente no puede estar en contra del aborto itself. No al menos hasta pasado cierto periodo de gestación, no sé cual es y a decir verdad tampoco me importa, para mí cualquier momento es bueno, pero como digo, ese es otro debate diferente del que quiero llevar a cabo.

El afamado eslogan "Nosotras parimos, nosotras decidimos", quizá estuvo bien en su momento, más como un grito antimachista que como eslogan en si mismo, ya que me parece altamente desacertado. También estuvo bien ETA en su momento, más como grito antidictatorial que como grupo terrorista y ahora hemos aprendido a repudiarla. Pasarse de defender un ideal hasta un punto extremista es caer en los errores que se intentan recriminar a otros.

Hembristas, judíos, skin sharps, llamadme precipitado por prejuzgar, pero todo es la misma mierda, partiendo todos ellos de una base más que razonable de protesta ya que todos eran injustamente coaccionados por otros colectivos, extremizan y externalizan su frustración y furia hasta el punto de hacer ellos mismos lo que en su día les hizo ponerse en pie. Al menos los judíos lo propagan a los cuatro vientos con la llamada ley del Talión. Es una sinrazón. Os lo dice un radical.

Pedir una sociedad igual para el hombre que para la mujer no es pedir una sociedad mejor para la mujer que para el hombre. Y es que este tipo de gente ve lo que quiere ver y resulta vergonzoso que toda una señora ministra aliente a usar palabros como "miembra" por que el lenguaje es machista, sin embargo no quiere hablar de "policios" o no se dirige a "sus señoríos" ¡¡Por Iniesta!! Un poquito de seriedad y de coherencia. Vale que la RAE es un campo de nabos, eso es lo que hay que cambiar, pero hasta entonces el castellano, castellano es.

Tampoco he visto a ninguna fanática exacerbada quejarse cuando el señor Zapatero o alguien de su comisión circense anuncia que, desde ahora, para los directores de cine, ante igualdad de méritos, para las subvenciones, prevalecerá una directora antes que un director… ¡¡IGUALDAD DE MÉRITOS!! ¡¡IGUALDAD!! Manda cojones, así es como se construye una sociedad sin discriminación e igualitaria, claro que sí, fomentando las diferencias desde el gobierno y desde la base. Luego se extrañarán cuando el director al que no le dieron la subvención para sacar a su familia adelante, por la simple razón de ser hombre, se haga un machista, un antisistema y odie a todas las mujeres que revindican igualdad (que igualdad sí hay que pedir, pero no favoritismos).

Volvamos al tema, que me estreso y me voy por las ramas. Como en realidad, lo que estoy haciendo, además de presentar mi postura es comentar el obsceno post de la señora Marquesa, tomaré algunas citas textuales para empezar "un Estado valiente debería sentar las bases para garantizar que aquélla que decida seguir adelante con su embarazo pueda el día de mañana asumir la manutención y educación de su hijo". ¡Flipa con esa! Un Estado valiente debería garantizar que el banco no me va a quitar mi casa si no puedo pagar mi hipoteca. Y un huevo duro, si me compro una casa tengo que asumir las consecuencias de mis actos, si me arriesgo y pierdo pues a joderse toca, el Estado debe asegurarse de proveer métodos de aborto a las madres que no deseen o no puedan serlo por cualquier condición social, mental, económica o lo que sea, el Estado debe proporcionar cuidados y educación a un niño del cual no se puede ocupar su familia (madre si gustáis). Financiar a los negligentes, incautos o aprovechados… NUNCA. El Estado debe apoyar a su pueblo, a todas sus clases sociales, en especial a las menos pudientes, pero si permite que se lucren con su existencia o se permitan lujos a su costa estará cometiendo un error muy grave.

Cierto es que debería cortar un dedo al empresario por cada embarazada que despidiese por su estado, que no por otra causa, a ver si ahora va a ser un salvoconducto. Que estar embarazada vaya en detrimento de tu profesión debería ser erradicado y, al menos a mi parecer, lo están intentando con acierto, aún queda por andar y mucho, pero no van mal, la dirección es la correcta.

"Es por ello que, si bien muchos podrían argumentar no estar preparados, debemos tener en cuenta que nadie nació con un manual bajo el brazo que resuelva cualquier conflicto derivado de la maternidad o de la paternidad. La falta de preparación, por tanto, no es una excusa." ¡Venga va! ¿Pero de que árbol nos hemos caído? Alguien que argumenta no estar preparado obviamente no se refiere a una falta de conocimientos y preparación técnica, sino a un estado mental, a una fase de la vida en la que no deseas tal grado de responsabilidad, eso no se arregla con un manual. No estar preparado no es una excusa, coincido, lo que es, es un hecho. A mí mismo me encantaría poder tener un pequeño JudaS correteando y rajando a sus semejantes, el hecho es que me encantaría tenerlo más adelante en mi vida, no ahora. ¿No estoy preparado? Quizá sí esté, quizá no esté, el hecho es que no me da la gana, excusa... si lo queréis ver así, up to you.

Y ahora, para acabar, la que más me ha gustado de todas y la que ha hecho escribir este post "De todos modos, es cierto que en muchos casos la mejor opción es eximir a una de las partes implicadas en el proceso que derivó en gestación[…] mejor sola que mal acompañada" ¡¡¡Jurl, hala va, la madre que te parió!! "Tener la regla y quemar sujetadores me da absoluta potestad para decidir si quiero privar o no a un padre de su hijo o si quiero que un hombre, que al fin y al cabo no es más que una colilla, sea padre aunque no quiera". Cuando oigo cosas así no sabéis las ganas que me entran de pegarle una paliza al ingenuo mamón que se le ocurrió lo del sufragio universal. ¿¿Pero tú de que coño vas?? ¿¿Quieres tener un hijo??, ¡fecúndate tú que puedes! Ahí sí que la diferencia entre hombres y mujeres es insalvable, pero ¿qué hostias me vas a hacer padre a mí si yo no quiero y/o te vas a llevar a mi hijo sin mi consentimiento?, que tú lo lleves dentro no quiere decir que no sea mío y que no pueda decidir y al juez que diga lo contrario (que son muchos) lo pasaba a garrote vil.

Una vida la forjan dos personas e independientemente de quien tenga que llevarlo dentro ambos dos son responsables y ambos dos deberían estar de acuerdo hasta el punto de lo posible y ese punto de lo posible se encuentra en la cama de un paritorio, hasta ahí, si no hay acuerdo, no hay bebé.

"Nosotras parimos, nosotras decidimos" Consigna sólo válida cuando se es poseedor de un egoísmo y falta de empatía innatos y probablemente de una misandria subidita de tono.

Todos a una como Fuenteovejuna.

Yyrkoon dixit.

PD: Sí, ya sé que "misandria" no está reconocida por la RAE y que el castellano, castellano es.

Volver con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien.

En mi nueva política de metamorfosis de mojón flotante a cándida rosa de suaves tonos pastel varias decisiones fueron, están siendo y serán tomadas. Entre ellas… vuelvo a la UPV (Universidad Politécnica de Valencia), mi amada casa de reposo estival, otoñal, invernal y primaveral durante tantos años. Mi reposo.


Cuando calmo paseo por los intrincados pasillos y jardines, las flores crecen más altas, el césped más verde y las nubes no huelen a menstruación. Mancebas y jolgorio estudiantil. El hecho de que mi edad sea más pareja a la de los profesores que a la de los alumnos y la nimiedad que supone trabajar 8 horas al día a 20 Km. de la universidad no es óbice para que no me lo pase de puta maiden o al menos aprenda mucho (suponiendo el hipotético caso de que no sea ya omnisciente, claro).


Témome que no podré realizar actividades universitarias en demasía, dado lo apretado de mi calendario, pero sería un inmenso placer. Ya sabéis, esas cosas que se hacen en la universidad, tiro con arco, taekwondo, club de ajedrez, follar universitarias, etcétera, etcétera, etcétera, follar universitarias. Además dada mi edad no falta de, llamémosle, experiencia, en caso de encontrar alguna jovenzuela, me podría tirar hasta a su madre, una maravilla oiga. Os iré informando de mis aventuras universitarias. Aunque me temo que se me va a ver menos por clase que a un skin head en una biblioteca.


Y ya que estoy con el tema de volver, a lo Almodovar, creo que no lo había comentado aquí, y digo creo, que regreso al hogar materno también, en parte por añoranza y melancolía, en parte porque no sería lo mismo ir a la universidad sin vivir en el techo que casi me vio nacer y que vio pasar todos mis años universitarios (y no fueron pocos), en parte por que mi madre y mi hermana han huido con sus respectivos y está la casa vacía y me voy a ahorrar pedazo seiscientos pavos al mes que se me va a salir la pasta por las orejas, YIIIHAAAAAHA. Pero bueno, la última razón no es casi importante en absoluto. Igual hasta puedo ahorrar y comprarme un piso antes de que acabe el año que viene y así hacer que Mr Zapatero no me joda y me quite la desgrabación. Para los de la LOGSE --> Desgrabación: "Formateo de alto nivel" en los antiguos artefactos conocidos como cassettes.


Viviré con dos hermosos gatos que últimamente parece que me dan alergia, espero que no sea así, si no tendré que empaquetarlos y mandárselos a mi hermana por correo postal, me van a dar por el culo y a llenarlo todo de pelos de gato (si fuesen pelos de perro, la verdad, sería sorprendente), pero me hace ilusión volver a tener animales más grandes que mi mano rondando por casa. Viviré también con centenares de fantásticas cucarachas tamaño San Bernardo que la casa de mi madre, por ser un primero y encima de un restaurante chino, tiene por bien alojar. Sólo espero que Stalin (mi hamster) se lleve bien con los gatos de mi hermana :)


Y hablando de chinos y alojamientos, entra un chino en un hotel y dice:
-Buenas, ¿chinito podel alojal aquí?
-Sí, claro.
-Puaaaaggggg- y le vomita la moqueta.

Saludos alojados,

Tio Yylkoon.

Oh, destino cruel.

No sé porque el destino me castiga, nada he hecho para merecerlo. Como se puede ver en pocos posts abajo, hace poco recordé mi yelmo de dragón negro, después busqué mi armadura. Cierto. La encontré. La encontré oxidada en un ricón de mi alma, allí donde no llegan los clamores de la consciencia, donde la razón ni cuenta ni abarca, donde se pierde la voluntad y la vida no tiene más sentido que unos ojos que te miran. Afortunadamente soñe con el olvido, ese amante infiel que llega cuando no quieres y que cuando lo necesitas no está. Pasó.

Ya mi mente no divagaba, mi corazón no palpitaba y mi aliento había dejado de cortar la melancolía de un pasado que, realmente, nunca existió (o sí). Hoy ha vuelto a aparecer, con sus volutas de niebla, con su melancólica sonrisa, con su parsimonioso caminar. Con su nueva y alegre tristeza, ha vuelto a aparecer. Apagando las estrellas, cegando el sol, acallando el sonido de unas olas que jamás llegarán a romper, ha vuelto a aparecer.

Mi vida, mi grupo, mi existencia, aunque mucho, pero mucho, está cambiando en los últimos tiempos, no es muy pródiga en mujeres, y siempre las miro, más que con los ojos de la lujuria, con los ojos de la añoranza, de cuando acompañaban mis pasos, de cuando iluminaban mis días, de cuando existían. Ver un grupo de jolgoriosas jóvenes, con ganas de fiesta, y sin embargo no poder centrar mi mente más que en una presencia me hastía, me reconcome y me consume, pero sucede y es una sensación que no experimentaba desde hacía mucho tiempo.

Es curioso, me duele y me anima, me motiva, me distrae y me alienta a ser mejor, o al menos diferente. A ser yo. Aquel que no concordaba con nada, aquel que tenía un mundo propio, no mejor ni peor, pero propio. Aquel al que unos amaban y otros temían. Yo. Ese era.

Se lo comentaba a un colega y él decía, "Pero Yyrkoon, si tú no tienes corazón". La respuesta fue fácil, llegada del centro de mi alma, "Claro que lo tengo, lo que pasa es que no lo malgasto contigo, está esperando a que llegue mi destino".

Buenas noches mundo, buenas noches Reina.

Fumador putativo.

Nunca jamás había ofrecido mi exiguo capital a aquellos que se dedican al noble y antiguo arte de traficar con la carne. Jamás mis zapatillas habían pisado el sacro suelo de un local de alterne, obviamente así mentado puesto que hoy fornicas con una, mañana con otra diferente, al siguiente con una tercera, vamos, que alternas mucho. Volviendo al tema. A ese respecto, y sólo a ese, el pasado fin de semana perdí mi virginidad.

Me encontraba en Musseros, un pueb (ya que no llega ni a pueblo) perdido de la mano de Iniesta*, en casa de un viejo amigo. Corrían las once de la noche y no más de dos cubatas por mis venas. Mi tabaco finiquitaba su existencia consumiéndose cual bebé con gripe A. Inaceptable situación, como es más que obvio. Necesitaba renovar mis existencias tabaquiles costase lo que costase. Raudo me dirigí a la próxima gasolinera, prácticamente el único establecimiento abierto a comprar mi "Lucky Strike", y digo "prácticamente".

Un amable señor con cara de BullDog estreñido me atendió muy… efusivamente chillando a voz en grito que él no vendía tabaco, que sólo estaba el local de alterne abierto a esas horas. Menos mal que había un cristal blindado de por medio, si no estoy seguro que me habría matado de un salivazo. No hubiese quedado muy bonita mi foto en los periódicos justo debajo de sendos titulares, "Atractivo joven muere atropellado por esputo gigante de doce ejes."

Ya me lo habían advertido muchas veces varias personas, "No entres en un sitio de esos si no tienes muy, muy claro a lo que vas. Para bien o para mal, si entras sin tenerlo claro acabarás subiendo a las habitaciones". No puedo decir que no dudase al menos un segundo, pero creía tener muy claras mis convicciones así que me lancé al ruedo. Con mi timidez habitual en cierto tipo de situaciones, es decir, mucha, bajé la cabeza y con sobrehumana premura avancé hacia la máquina de tabaco, no iba a ser como la ninfómana esposa del señor Lot, lo sabía, si miraba hacia arriba me convertiría en sal, o quizá en tabaco de mascar o, peor aún, en una berenjena al horno rellena de arroz con bogavante, ¿Quién sabe?

Finalmente, tras ardua lucha conmigo mismo, como siempre, perdí. Levante la cabeza y todo tomó otro color. Cuanta razón tenían mis más experimentados amigos, allí estaba las hermosas "damiselas" y entre ellas había algo que hacía mucho que no veía, algo a lo que no podía resistirme, sopesé mi cartera intentando a ojo calcular cuanto dinero habría ahí. Finalmente, aceptando la evidencia, me rendí a mi destino… Finalmente, compré el Marlboro a tres euros con quince en lugar del Lucky.

Ah sí, casi lo olvido, y perdí mi virginidad como tío que nunca ha entrado a un puticlub, por fin he entrado en uno.

Saludos de vida alegre,
Tío Yyr.


*Nótese que dada mi tendencia al ateismo y al barcelonismo al tiempo, voy a intentar cambiar la palabra Dios por la palabra Iniesta en frases hechas siempre que lo recuerde. La principal razón es, claramente, que ambas comienzan por mayúscula.

Yyrkoon Vacations.

Ummm, siempre me han encantado las vacaciones relajadas, por las mañanas y después de comer, casá, sofá, libros, tele, moverme menos que Stephen Hopkins y pensar menos que Dinio, mi amol. Por la tarde, café con los inadaptados de mis amigos (en realidad son impresentables no inadaptados), y un poco de relax más, subiendo la actividad cerebral hasta el nivel de un hamster que, feliz, gira en su rueda o el de Yola Berrocal, como prefiráis. Por las noches cambiamos el café por cerveza y se sigue la misma tónica conversacional. Puntualmente se puede acudir a algún pub y/o discoteca si uno se ha bebido hasta la botella de Fairy. En concreto con “uno” quiero decir “yo”, los otros sí tienen estómago para ir menos alcoholizados, yo no puedo. Vacaciones perfectas.

Llevaba unos cuantos años en los que mi señora exnovia, “me obligaba” a viajar. No os confundáis, viajar me encanta, es un innominable placer, estar en lugares desconocidos, ver cosas nuevas, en concreto hoteles con otros sofás más cómodos y otras teles más grandes. No, seriamente. Viajar me gusta y bastante, verla feliz viajando me encantaba, y sin viajar también, pero el caso es que viajar me privaba de días para retozar en el sofá conmigo mismo o con ella. Esto era una lástima.

Este mi primer año de soltería comenzó como debía comenzar y como suponía que sería el resto del año, con 3 días de navideñas vacaciones rebozándome en el sofá cual albóndiga de bacalao, luego no hubo más vacaciones hasta el verano, el bacalao ya era salazón. Una semana en Denia, piscina y sol, vaguería sí, pero vaguería activa. Pasó. Fin de semana en Javea, playa, sol y extranjeras a gogo. Semana en Mallorca, más sol, más playa, bombas de ETA a 200 metros, nacional, guardia civil, un espectáculo vamos. Pasó. Tras tanta agua mi liofilización empezaba a desaparecer.

Hasta ahí todas mis vacaciones del año hasta ahora. Tengo billetes para irme una semana a Sheffield en el puente de octubre. Yes, We Can. Veré la pequeña urbe, que si no tengo mal entendido está repetada de estudiantes recién llegados que no hacen más que fiestas hasta noviembre. Si sobra tiempo sobrio, tras ver lo que haya que ver allí, me pasaré por Manchester a destrozar algo.

Después de esto aún me quedará una semanita postrera que gastaré, como su nombre indica, en atiborrarme de postres caseros. Bueno, casi mejor la gastaré en irme a algún delicioso paraje caribeño a pasar el fin de año flotando en una piscina con un Daiquiri con doce uvas. Y si no tengo ya los billetes de eso es por qué aún no han salido a la venta y aunque podría currarmelo un poco y conseguirlos, ya que no descanso en vacaciones y puesto que ya se lo curran por mí…
Saludos trotamundistas,

El tío del fragel que manda postales.

PD: Si alguien quiere apuntarse al Daiquiri estáis “invitados”.

Who moved my cheese?

The times are changing so fast, I wonder how long it lasts.

Quedan ya lejos los días de abrigarse, quedan ya lejos las fallas, queda ya lejos el triplete culé y queda ya lejos Cuenca. Los días se ciernen inexorables sobre el reloj y el reloj se cierne inexorable sobre nosotros. The clock is ticking.

Se acercan los días de abrigarse, se acercan las fallas, esperemos que se acerque el próximo triplete y... bueno, si se acerca Cuenca la verdad que voy a flipar bastante amén de pillar algunos rollos. En pocos, muy pocos meses, cumpliré mis 6.2 lustros, afortunadamente los decimales, al igual que la ministra de igualdad en el gobierno, no pintan nada, así que seguiré teniendo la misma, no muy tierna, edad. Time is running out.

Hasta los 26 años estaba persiguiendo un objetivo en la vida, a esa edad por fin lo alcancé, lo plaqué y le pegué una paliza. Joder, como corría el cabrón, 26 años para cogerlo. Mi situación contractual por aquellos entonces con vistas a un futuro o con vistas a la sierra, era, si no mejor que ahora, al menos mucho más definida. Hace un año, al futuro, le sacaron los ojos y se le acabaron las vistas. The hatred fills this earth.

Durante el periodo transcurrido entre los 26 años y el día de la ceguera del señor Futuro, me dejé arrastrar por la corriente de las circunstancias cual marrón y feliz mojón flotando en acequia anónima. Hasta hace cosa de tres semanas, pese alguna brazada puntual hacia la orilla, seguí flotando con el resto de mojones tocayos... algo me olía mal y no eran las axilas. ¿Será raro cuando flotas entre tanta mierda? We're in the end before we know.

Estoy tomando las riendas de mi vida, no sé cuanto durará así que obviaré hablar de las medidas adoptadas de momento, en cualquier caso, remo cual Rómulo hacia la orilla de mi acequia y sé que allí llegaré. Espero que sea en buen estado y breve tiempo. Doy por hecho que no alcanzaré todos mis objetivos ya que como siempre son casi infinitos, pero con finiquitar unos cuantos ya me sentiría mucho más feliz.

No como detonante del cambio, si no más bien como consecuencia (irrelevante consecuencia) del mismo acabo de terminar de leer, "¿Quién se ha llevado mi queso?". Es un corto relato de 44 páginas (de las que el relato son escasas 23) de letra grande e incluso algunos "dibujos". Este libro despierta pasiones y odios cual Concha Velasco versioneando a Napalm Death. Nos presenta una alegoría de unos ratones y unos liliputienses que, encerrados en un laberinto van buscando un gran trozo de queso. El queso representa lo que a cada uno hará feliz, bien sea en el trabajo, en el amor o en la calle de los yonkis atracadores de niños.

Es un libro, por llamarlo así, bastante simple, nos presenta unos conceptos que, por obvios, suelen pasar desapercibidos, de ahí que haya gente que lo considere una perdida de tiempo. Sin embargo, si no te has planteado alguna de las cuestiones ahí tratadas, vale la pena la escasa hora que cuesta leerlo. A mi personalmente me ha gustado mucho y no puedo dejar de recomendarlo, tanto es así que voy a adjuntar a este post su versión e-book, por si queréis echarle un ojo o una pata de pollo.

Uno de los liliputienses, va planteando premisas para la vida durante su búsqueda quesil, de las muchas y acertadas reflexiones del joven Torrebruno, me gustó una especialmente, sacada de contexto no es lo mismo, pero bueno, a mi plim. Dice así "¿Qué haría si no tuviese miedo?".

Saludos,

Oncle Cheeseman.

PD: Every second of day it is coming your way future unknown is here to stay got to open your mind or you will be led to astray. There's a time to live, there's a time to die, but no one can't escape the Destiny.Look all these things we've done under the burning Sun. Is this the way to carry on? So take a look at yourself and tell me what do you see, a wolf in clothes of the Lamb?

(Destiny, Stratovarius) <-- Gran canción y mejor persona.

Hijo del desengaño

El corazón me palpitaba desbocado, abrí la puerta a trompicones y literalmente arranqué el primer cajón de la cómoda y me puse a revolverlo como un loco. “¡¡Puta Mierda!! Deberían estar aquí”. Necesitaba encontrarlos como fuese, la urgencia era infinita. Aún perlaban mi frente las gotas del sudor de la pasión entremezcladas con las del desamparo.

“¡Joder, joder, joder! Si no los encuentro me va a matar”. Sabía que no podían andar lejos, me conozco, yo no pierdo esas cosas, además no son precisamente pequeñas. Tras media hora buscando desesperadamente, con el cuerpo ya empapado por el esfuerzo y el estrés, me conminé a calmarme y pensar. “¿Dónde las vi por última vez?... Ah, sí, claro…”. Recordé.

>>La última vez que la vi las tenía ella, enredadas en ese fino cabello dorado, apretadas contra sus bien torneados y firmes pechos. Sus ojos, encerrados entre dos muros de pestañas me traspasaban. Sus labios dejaban escapar en susurros promesas de agónico placer, de endulzada muerte. Su faz angelical proclamaba que ser expulsado del cielo no augura un futuro decadente. Sus curvas… ¡Ay!, sus curvas…

>>Aquella noche a su lado todo era extraño, todo desconocido, no recordaba quien era, no recordaba donde estaba ni donde debía estar. El sonido de sus besos acallaba voces ajenas, la nube donde caímos lo envolvió todo, lo hizo desaparecer en la inmensidad de la nada. Sólo quedó ella, la criatura más hermosa nacida bajo el sol de la noche.

“Bendita ignorancia”.

>>La luz volvió, y la nube se disipaba para ir transformándose en un yermo colchón. Empezaba a entrever donde estaba, empezaba a saber quien era y donde debía estar. Nuestras miradas se volvieron a cruzar, seguía siendo la más hermosa, sin duda, pero esta vez en el fondo de sus iris de súcubo yo veía el fuego del infierno, el fuego de la traición, el fuego de la prometida y endulzada muerte. Raudo cogí mis pertrechos y huí del lugar cual alma que lleva el diablo, nunca mejor dicho…

“¡Claro!, ahí está lo que busco”. Temeroso, bajé la mirada al suelo. Cierto, hay estaban todas las cosas que necesitaba. Mi ego, mi autosuficiencia, mi conciencia, moral y principios. ¡¡Mi honor!! Todas ellas en el suelo, pisoteadas por mi mismo tras buscarlas desesperadamente. Inservibles. Inútiles.

Sé a ciencia cierta que se acabarán recuperando, pero el proceso será largo y doloroso.
Sé también, que la tristeza de dos ojos al mirarme, me hará bajar la cabeza y no me permitirá olvidar aquella aciaga noche. Nunca jamás.

Lástima que no me leas, en cualquier caso, créeme, lo siento con toda mi sucia y despreciable alma, V.

No hay inocentes, sólo distintos grados de responsabilidad. (Lisbeth, puta reina del metal, Salander).

Kalle Blomkvist de los Cojones. Oh yeah.

Acabo de terminar en este mismo instante, tras bajarme la edición en doc y tirarme un medio día de trabajo leyendo en el pc, el segundo libro de la trilogía Millenium. Diría que no soy muy amigo de los best sellers, así parecería un tío más interesante, con opinión propia y comprometido con mi criterio. A la mierda, ¡amo los best sellers! En concreto, Millenium es una jodida obra maestra. El primer libro, al principio, es un tanto tostón, la introducción a los personajes se hace lenta y tediosa, tardé como tres semanas en leer cientosesenta páginas, día y medio en leer las otras 540 (aprox.) y eso que no me caracterizo precisamente por mi velocidad de lectura.

El segundo libro tiene muchos menos personajes que presentar, es dinámico y engancha rápido pese a que al principio también le cuesta entrar en materia. Lisbeth Salander es como He-Man pero versión peso pluma, la puta ama del universo. Resulta muy fácil identificarte con su personaje ya que viene a representar la moral oculta que todos llevamos dentro, su concepto del bien y del mal está equilibrado, su justicia es suya. A mi gusto se pasa un pelo de feminista, pero es la hostia en vinagre, a lo pepinillo. Yo quiero también llevar un martillo en la mariconera.

La verdad, entre Millenium y Canción de fuego y hielo los últimos libros que me he leido ( seis y aún queda uno) han sido acojonantes, creo que desde hoy me voy a apuntar el tema de no leer libros que me recomienden menos de tres personas. Así que ya sabéis, si queréis seguir el mismo criterio, por mi parte apuntad un voto a Millenium. ¡¡¡ACOJONANTE!!!

Tío Yyrkoon de los Cojones.

Sadness Queen.

Hace mucho tiempo, en un pasado muy remoto, habitaba entre las sombras la reina de la tristeza. Ella tornaba todo gris a su paso y la luz huía despavorida hacia otros rincones menos austeros.

La reina, pese a lo que podría parecer, no era un ser abyecto, tampoco era lo contrario. Simplemente, estaba triste. No sabía el porqué, pero así era y contagiaba a todo aquello que se acercaba demasiado. Siempre la seguía un tenue halo de oscuridad y volutas de niebla.

Su piel era pálida, tersa y muy suave, sus dedos alargados y finos, acabados en unas uñas transparentes y redondeadas. De corto talle, media altura y lengua afilada. Sus ojos abisales brillaban tras la sombra rojiza de su cabello y sus pensamientos. Este era el único golpe de color que junto con el de sus estrechos labios se despedía de su figura, eso sí, tenían luz propia.

A su lado solía habitar por aquellos tiempos un paladín oscuro, enfundado en negra armadura, espada de doble filo, yelmo de dragón e igual de afilada lengua. No se podía decir que él no la amase, tampoco lo contrario. Ella era un imán, lo atraía hacia si. La inmutable faz del paladín se perdía cuando la miraba, el pelo de sus brazos se erizaba y su gélido corazón se paraba por un instante.

Al menos durante el tiempo que les conocí, el paladín sin nombre fue el único capaz de dibujar media sonrisa en aquella apagada existencia. Ella, la única capaz de hacerle enfundar la hiriente espada de doble filo.

Una noche sin estrellas decidieron que donde uno debía andar a la derecha, el otro iría a la izquierda. Con un tacto triste, los labios carmesíes besaron los de él durante una inmóvil eternidad que no se antojó más que un suspiro. Él, finalmente, prometió que en el instante postrero de su existencia, su espíritu iría a visitarla como primera tarea extracorpórea. Ha olvidado muchas otras promesas que le realizó, ella también ha olvidado las suyas, pero esta promesa ulterior todavía no ha sido olvidada y, probablemente, no lo sea jamás.

Hará unos cuatro días, andaba yo tan tranquilo divagando por mi vida cuando una mirada me atravesó. Me atravesó como una afilada daga atravesaría una fina mantequilla, lo note incluso estando de lado, sin verla tan siquiera. Me quedé petrificado, mirando al frente, sin moverme. Sabía perfectamente de donde venía la fuente de mi parálisis, lo que desconocía era quien la generaba. Al rato de evitar mirar en aquella dirección, cuando el viento me susurró un nombre familiar, me decidí, aún temeroso, a girarme. Allí estaba ella.

No era tan oscura como antes, ni era tan triste, había incluso perdido algunas de sus volutas de niebla, por lo demás, seguía emanando aquel extraño magnetismo que yo recordaba, algo que te atrae y te paraliza a la vez, algo que no sé explicar. Sí, es hermosa, no lo negaré, pero como lo son otras tantas y menos hermosa que muchas otras que, pese a todo, jamás podrían ni siquiera llegar a imaginar esa fuerza que ella posee. "¿Dónde andará aquel paladín?" me pregunté mientras seguía prendido de su mirada, absorto, sin poder apartarme.

Nunca he creído en las energías místicas, ni en apagar estrellas con un parpadeo, jamás creí que algo diferente del miedo o la sorpresa pudiera paralizar un cuerpo, al menos, no el mío. Ella siempre, cada vez que la veo, hace que me replantee mis creencias. Quizá no siempre recuerde las cosas, quizá pueda olvidar las caras, pero absolutamente siempre recordaré todos y cada uno de los lugares donde he notado esa esencia y recordando, recordando, recuerdo que alguna vez, en mi cabeza, se alojó un yermo yelmo de dragón negro.

ExTrEmE SpOrTs

La semana pasada estuve de vacaciones en Denia con un par de colegas, mi estado actual es deplorable, estoy sordo de un oído y medio sordo del otro, tengo cayos en las manos, me he quemado, tengo los tobillos despellejados y he engordado 2 kilos en una semana, las vacaciones son ciertamente nefastas para la salud. Da pena verme, tengo menos glamour que un bocata de chóped en pan integral.

La próxima vez, las vacaciones, me las tomaré más tranquilamente, los deportes extremos hacen mucho daño y uno ya va teniendo una edad para cuidarse. Y es que en la piscina, por segunda vez en mi vida se me metió agua en los oídos, pese a que no nadé demasiado y pese a que yo pensaba que los cubatas de ron interactuarían con el cloro y lo impedirían, no fue así. Dicha agua además, me privó de la maravilla de oír los oyuquens del street fighter 4 de la play 3 a la que me pasé jugando un 33% del tiempo y que me produjo sendos cayos en los dedos, pero creo que esto fue en conjunción con el campeonato de futbolín del fin de semana anterior.

A conocimiento del público hago saber que, por ciertas cicatrices recientes en mi cara, debo untarme crema solar factor 50 en ellas para que no queden marcas. Normalmente me la froto… la crema, no hagáis chistes fáciles y zafios, por favor; hasta que desaparece todo rastro de ella en mis sutiles dedos. Dado que en el chalet no llevaba camiseta, me limpiaba los dedos de crema trazando una diagonal por mi ultra-sexy pecho descubierto. Me quemé. Ahora soy como una camiseta del Rayo Vallecano, pero al revés, todo rojo con una diagonal blanca en mitad del pecho.

Amén de todo esto, decidí que tanto deporte no era óbice para que no me cuidara un poco más, así que decidí poner en práctica la dieta mediterránea. Como yo de dietas no sé mucho me acerqué al mediterráneo (escasos 100 metros de "mi" chalet) para comprobar cual era dicha dieta, tras un elaborado estudio del guiri común y del guiri agambado, muy abundantes ambos en esa zona, concluí que sin duda la dieta debía basarse fundamentalmente en cerveza con pan y fiambre, así que decidimos alimentarnos con eso todo el día, desde el desayuno hasta el resopón. No puedo negar que, pese a que hicimos durísimos esfuerzos por no saltarnos la dieta, lo de los regimenes es ardua tarea y no pudimos por menos que pasarnos a comer un buen arroz negro en "Venta de Posa", un fantástico restaurante de la Marina Alta y regarlo con un simpático y gracioso vino blanco de marca idem… de marca "Marina Alta" no de marca blanca.

Finalmente y como colofón se fueron mis amigos del chalé y llegó mi padre. Un poco de paseo en la barca, que en la proa, donde voy yo siempre, pega unas hostias de impresión cuando coge olas y nada, eso, tobillos sin piel.

Los deportes de riesgo son así, arriesgados. Que sepáis que si queréis ir a la piscina, salir al sol, jugar a la consola, hacer dieta mediterránea, jugar al futbolín o montar en barca, debéis hacerlo con las debidas protecciones y siempre con especialistas bien experimentados en el tema, sino ya sabéis como podéis acabar. Sin duda, la mejor alternativa es no moverse del sofá.

Por lo menos, como siempre, les gané una pasta al poker.

Arriesgados saludos,

Tío Yyr.

Para variar

Bueno, sabréis que no soy de hacer posts con fotos o videos o cosas de esas. Mucho menos soy de hacer posts SOBRE fotos o videos o cosas de esas.

En la variedad está el gusto, suelen decir por la calle. Nunca compartí esta opinión, pero hay que ser flexible como el bambú y ceñirse a las reclamaciones sociales, especialmente si dichas reclamaciones me las hago yo a mí mismo, que soy altamente social.

Así pues paso ha pegar una serie de fotos que, la verdad, me hicieron bastante gracia. Se trata de dos iglesias, una católica y otra presbiteriana situadas cada una a un lado de la misma calle. Para los que andéis flojillos con el inglés y/o viváis en Puerto de Sagunto (j0ajoajoa) voy a traducíroslas.

1.-Iglesia católica: "Todos los perros van al cielo".


2.-Iglesia Prebiteriana: "Sólo los humanos van al cielo, leed la biblia"


3.-Iglesia Católica: "Dios ama todas sus creaciones, perros incluidos"

4.-Iglesia Presbiteriana: "Los perros no tienen alma, esto no está abierto a debate"

5.-Iglesia Católica: "Los perros católicos van al cielo, los perros presbiterianos pueden consultar con su pastor"

6.-Iglesia Presbiteriana: "Convertirse al catolicismo no concede mágicamente un alma a tu perro"

7.-Iglesia Católica: "Alma de perro gratis con sus conversiones (al catolicismo)"

8.-Iglesia Presbiteriana: "Los perros son animales, tampoco hay ninguna piedra en el cielo"

9.-Iglesia Católica: "Todas las piedras van al cielo"


Eso era todo, pero bueno, ya que me he puesto al tema añado otras fotos, curiosas cuando menos.


xx.-Iglesia de ni lo sé ni me importa (aunque lo ponga en el cartel): "Dios no cree en los ateos, por lo tanto, los ateos no existen"

YY.-La misma iglesia de arriba: "Hay preguntas que no pueden ser respondidas por Google" (difiero altamente)

ZZ.-Iglesia del barrio vago: "Quedarse en la cama gritando 'Oh Dios', no es ir a la iglesia"

Bueno, esto fue todo, la próxima vez prometo más letras.
Eclesiásticos saludos,
Padre Yyr.

Michael Jackson!! God Thanks.

EDIT: No se pretende ofender a ningún fan susceptible, es sólo una opinión subjetiva, sólo que como es mía probablemente será correcta, pero sólo probablemente xD

Como diría Sabina, "Pasaaaaron, más de mil años, pero por fin la palmó…". Creo que la frase anterior delata mi desmedida pasión por este cantante tan típico del folklore del barrio chino.

Rey del POP… bueno, es posible, la verdad que no puedo criticar en exceso su trayectoria profesional, ha marcado generaciones, autor del álbum más vendido de la historia de la música, creador del baile estúpido que más veces se ha repetido en el mundo. Sin ser un gran amante del pop tengo que quitarme el sombrero ante canciones más que míticas y que, todo sea dicho, son verdaderas obras de arte.

Hay que ser subnormal, pero muy subnormal, para renegar de tu propia raza, dejarte la salud y literalmente la piel a tiras, para cambiar tu color de piel. Se puede alegar que yo nunca comprenderé el sentimiento de marginación que puede llegar a tener uno siendo negro, vale, quizá sea cierto, pero no deja de resultarme repúgnate su actitud en la vida.

Al menos ahora, si tiene suerte se irá al cielo y allí es todo blanco blanquísimo, eso sí, que tengan cuidado los Querubines que el tío se las trae y la primera de cambio le enchufa el Neverland entre las alitas. Aún lo oía hoy decir en la radio que le parecía bien dormir con niños…

En fin, no sé si habría ya vendido las entradas para su gira de este verano, al menos, de muchas excusas buenas que he oído en mi vida, ninguna como esta para cancelar un concierto… eso si no va a tocar Thriller, que podría estar curioso.

Saludos poppys,

Tío Yyr.

Instrucciones para dar un beso

No soy un hombre que escuche mucho la radio, es más, probablemente no sea ni un hombre, sino más bien un gran cluster de mainframes trabajando a toda potencia, sólo tal cosa explicaría tan prodigiosa obra.
Fuere como fuese, y volviendo al tema, sólo durante un año de mi vida había escuchado la radio y fue hace muuuucho tiempo. El caso es que ahora, mi muy señor padre, a tenido a bien regalarme su flamante coche. Tan flamante es ahora como lo era hace catorce años o incluso menos. Aún así lo cierto es que con sus chorromil años y todo jamás había tenido un coche tan "poderoso" que corriera tanto ni que hubiese que hacer una tesis doctoral para aparcarlo dado su tamaño de trailer transportador dinosaurios. Todo esto lo comento porque tan poderoso vehículo es portador de una no menos flamante casetera, que para los jóvenes de la LOGSE, debemos aclarar que no es una señora que hace casetas sino un instrumento electro-magnético que sirve para leer unas cosas prehistóricas donde se guardaba la música antiguamente. Se cree que tuvieron su origen en el antiguo Egipto, pero nunca se sabrá a ciencia cierta, al menos, yo no lo sabré puesto que no tengo la más mínima intención de informarme.

Puesto que a día de hoy, en mi casa sólo dispongo de un casete, y aunque es de Maniática, grupo sin duda inconmensurable, digamos que no voy a oírla todo día. Decidí escuchar la radio y en concreto, de las que sintonicé así de primera pasada me decidí por Kiss FM ya que al menos no ponen "punchi, punchi, punchi, come espinacas, come espinacas, punchi, punchi, punch!!" durante las veinticuatro horas. Tras varios días escuchándola y tratando de evitar a toda costa las ansias irrefrenables de suicidio tras escuchar las mismas canciones una vez tras otra, he cambiado a la SER. Si bien no deja de ser cierto que algunos días melancólicos y tristes me pongo la COPE, no hay nada mejor para echarse unas risas. Bueno, todo esto viene más que nada a que algunos viernes en la SER proponen escribir unos pequeños textos que luego leen en antena. Me hizo gracia y decidí que iba a mandarles algo así que también me pareció bien compartirlo con vosotr@s por si os animabais. Para este viernes han propuesto "Instrucciones para dar un beso", y el texto a continuación será el que mande

"Acercarse lentamente a él, susurrando palabras suaves que no pueda escuchar. Acariciar de forma tierna la piel, dejando que note que tus manos tiemblan con la emoción. Atraerlo hacia ti y detenerte cuando esté a pocos centímetros, dejando que sienta tu respiración entrecortada sobre él. Apartar con cariño esa mata de pelo que nunca quiere afeitarse y pasar la lengua húmeda por sus labios muy, muy despacio. Finalmente tomar el clítoris entre los tuyos y rozarlo con la lengua hasta que cesen los gemidos."

Hala, ahí queda eso, os pongo un link a la dirección donde hay que agregarlo --> LINK.

Y bueno, hoy sí. Besos,

Tío Yyr.

Me meo otra vez.

Bueno, me dispongo una vez más a hacer un meme, esta vez no me lo ha mandado nadie, lo hago por puro placer, lo leí en Fle's Blog que a su vez lo había leído en Raba's blog (cuya URL aún no sé y no me apetece buscar) y creo que ella fue el alma de desequilibrado cántaro que lo inventó. En concreto para mi mamá, que cree que un blog es una cosa con hojas de papel para escribir notas y pegarlas en la nevera, y un meme algún tipo de bicho australiano que lucha por su vida contra ornitorrincos de aviesa mirada, explicaré que un meme es, además de una solemne sarta de gilipolleces, es también un número indeterminado, indisoluble y la mayoría de las veces insípido de preguntas que alguien expone a otros para que las respondan; así es como nos reproducimos los seres virtuales carentes de esporas.
Sin más dilación aquí va el Raba's meme:


1. ¿Qué preferirías, comer eligiendo si engordar o no, o fornicar eligiendo si preñar/te o no (obviando el ejercicio, las dietas, los anticonceptivos y la esterilidad)?

Bueno, esto, como las opciones son dos, tiene dos posibles respuestas, llamadme Sherlock. Lo que resulta harto curioso es que vaya a dar dos respuestas y que en mi caso ambas dos tomen la misma opción.
Respuesta 1, opción 1: Sin ninguna duda preferiría comer sin engordar, puesto que teniendo en cuenta el teorema de Arquímedes y el principio de Pitágoras, los senos de la hipotenusa son iguales al cuadro del líquido desalojado; siempre y cuando no estén operados los senos de la hipotenusa, obvio, ya que, en ese caso, ya no sería al cuadrado sino que sería al cubo de Rubik. Como estoy casi seguro de que no lo habréis entendido, dado mi superior intelesto, toda esta retahíla o longaniza de tecnicismos lo explicaré para el pueblo llano. Que de follar con una mujer de vida alegre, de estas de una noche y si me acuerdo no te he visto, usaré el látex para algo más que el tanga sea cual sea el caso. Por el contrario, de presentarse el dilema con una mujer de estas para toda una vida de once años o menos, buscaríamos algún método para el forniqueo condónless de todos modos. Thus, comer sin engordar es la respuesta correcta.
Respuesta 2, opción 1: Teniendo en cuenta que mi ratio de folleteo se acerca peligrosamente al número de gangas que ficha el R.Mandril, si dejase embarazada a alguna me llamarían San José y pondrían muchas imágenes mías en las iglesias de la NeoReligión, que, como su propio nombre indica, las tendría que compartir con Keanu Reeves, pero bueno, lo aceptaría. Así que, igual estando más delgado ya puedo follar a un ratio más decente que hace que me preocupe por la opción 2. Thus, comer sin engordar es la respuesta correcta una vez más.


2. Pudiendo manipular la línea temporal, ¿qué cambiarías, el pasado o el futuro?

Ufff, teniendo en cuenta mi desbordante imaginación creo que iría al pasado y me haría con un almanaque deportivo y tras arreglar el condensador de flufo, volvería a mi tiempo y montaría algún pitote antes de pasarme por el lejano oeste, matar a los malos y… "Doc, me debes cinco pavos".
No, en serio, emmm, sí, en serio que lo haría… pero va, innovemos algo más, ya que tengo una línea que manipular cual Maradona… y que además estoy forrado con mi almanaque deportivo… haría realidad el que siempre ha sido uno de mis sueños, con toda mi fortunosa fortuna me cogería un par de años sabáticos que dedicaría al estudio concienzudo de la ciencia desde su base de hacer cosas con elementos rústicos, a eso, y al estudio del efecto del San Francisco, Baileys, San Francisco, Baileys.
Tras esto, iría al pasado, rollo la edad media y me haría el puto amo del universo, llevaría teorías probadas de todo lo que no estuviese probado ya, conocería a Carmen Sevilla en su más tierna infancia, les enseñaría a fabricar pólvora y bombas atómicas, les enseñaría los usos del petróleo, descubriría la gravedad… ¿qué digo descubriría?, !inventaría la gravedad¡ -"Señor, está usted muy grave".
Escribiría el Quijote, Hamlet, y la biografía de Belén Esteban, compondría el himno de la alegría, el bolero de Ravel y El chiringuito. Vamos, que cuando llegase el día actual sería más famoso que Don Miguel de Unamano, el manco de Lepanto. Me iba a gustar a mí mismo que no veas.
Y creo que ya está, eso es todo lo que haría, si finalmente no me gustaba, siempre puedo volver al pasado y cambiarlo...


3. ¿En una batalla entre criaturas revenidas, quién ganaría: la Momia, Frankenstein, los vampiros o los zombies / infectados? ¿Y por qué?

Teniendo en cuenta que las criaturas están revenidas, lo cual no es otra cosa más que recocidas a una temperatura inferior a la del temple. Damos por hecho que la momia y los vampiros iban a estar un poco churruscados y tampoco apostaría más de un testículo por la vida de Frank the Tank. Ganadores por tanto serían los zombies, pero me temo que no es esta la respuesta que se buscaba así que la rehilaré.
Veamos, teniendo en cuenta que el único ser "vivo" es Frankie debe ser el único que puede morir así que lo descartamos por dicha característica. La momia, pese a ser un ser que parece muy macarrónico y duro, el hecho de que hasta Frendan Fraser pueda pegarle una paliza hace que no puede competir ni con Rüdiger, el pequeño vampiro, así que no hablemos de lo que podría hacerle un vampiro de verdad, incluso de sexualidad ambigua, como bien podría ser Armand.
Ante los que quedan, el hecho de ser más rápido, más inteligente, probablemente más fuerte y sobretodo el nada despreciable hecho de poder usar armas de fuego me hace pensar que si no se han olvidado en casa las Ray-Ban, probablemente, los vampiros ganarían la contienda. En cualquier caso, pensando en el electorado valenciano, por ser más joven es más rápido el no fascista, por obviedad es más inteligente y bueno, en armas supongo que ganan los malos, pero como son más sacan a la [foca monje alcohólica/cantante de sepultura] reelegida todos los años, y eso simplemente porque son más… igual los zombies tenían alguna posibilidad de encontrar un líder que no moviese el labio de arriba al hablar, ¿Quién sabe?


4. ¿Dejarías de amar a tu pareja si descubrieras que es tu hermano/padre/abuelo?
Antes de contestar, déjame decirte Raba, que creo que deberías superar ya lo de Leia y Luke y aunque Luke fue un pringado el resto de su vida y no volvió a rodar ni un anuncio para hemorroides al menos Leia sí que se quedó muy Solo.
Al tema, en primer lugar me sorprendería el hecho de ser homosexual, que no es que me fuese a importar supongo, al fin y al cabo serían mis gustos, pero el tema de no saberlo me resultaría curioso, así que para hacer esto más ameno cambiaré la pregunta a hermana/madre/abuela.
Si descubriera que es mi abuela o mi madre, a quien dejaría de amar es, mayormente a mi oculista. Si es mi hermana, cuando acabase de vomitar el estómago, esternón, pulmones y dedos del pie, sería más fácil seguir amándola, ya que dicen que nos parecemos y ya estoy acostumbrado a amar a alguien con ese aspecto.


5. ¿Qué te parece más intolerable, la gente que se muerde las uñas o la gente que se arranca el pelo?

Sin duda la gente que se muerde las uñas, si se hiciese como es debido, no habría que morderse las uñas, yo hace años que voy ya por medio muñón, hasta que aprendí a teclear con la punta de la… nariz, costó un poco, pero luego te acostumbras. Las cosas se hacen bien o no se hacen, morderse las uñas es de perdedores. Muñón Rules!!!


6. ¿A quién mientes más, a tus conocidos o a desconocidos?

Esta pregunta, como los monstruos, está muy revenida. Yo no miento… a no ser que sí mienta y esto sea mentira… pero entonces no lo contaría, así que tiene que ser verdad… siempre y cuando ##!!!#&% ¡¡BASTA!!
En general no miento nunca, soy sincero en demasía (y creedme cuando digo "en demasía") y en líneas generales muy espontáneo, he perdido mi toque frío y calculador que solía tener… bueno, el calculador al menos, sigo siendo más frío que el piloto del vuelo de air france, que ser, no sé como sería, pero ahora desde luego está bastante frío. I go for the Ubeda's montains. Bueno, poseso, que teniendo en cuenta que no hablo con desconocidos y que sin duda ninguna la persona a la que más miento en este mundo es a mí mismo, asumiendo que me conozco (que igual es asumir demasiado), miento más a los conocidos.

7. ¿Es más asqueroso oler con deleite tus propios pedos o pegar mocos en lugares recónditos?

No podría responder a esta pregunta, dado el bajo nivel de contaminación aérea que producen la gran mayoría de mis ventosidades, en conjunción con un más que nulo sentido del olfato, no suelo poder olerlas, eso sí, el, pongamos, 10% de mis pedos que huelo, doy fe que no lo hago con deleite, que oler olerán pocos, pero huelen por todos los demás. Así que oler pedos con deleite me parece muy vomitivo.
Por otro lado está el hecho de pegar mocos en lugares recónditos y no tan recónditos, que tendríais que ver las paredes de los baños de mi curro… La gente que hace esto es asquerosa y deleznable, sin ningún tipo de conciencia social, ¿Es que no saben la de gente que hay muriéndose de hambre? Y ellos ahí, tirando la comida ¡¡Sucias ratas!!.


8. Escoge: o sordo o ciego

¿Qué lo escoja para quien? Porque para el 90% de la gente que se me ocurre, echo mucho de menos la palabra mudo, aunque no es tan malo, para el otro 10% echo de menos la palabra muerto, así que…
Suponiendo, con mi perspicacia habitual, que querías referirte al mismísimo lector, diré que yo prefiero sordo. Puedo hacer mi trabajo prácticamente igual (ya que puedo "chatear" todo lo que hablo), podría seguir viendo películas subtituladas (incluso porno) y además he ahorraría que ese 90% fuesen mudos. Ya ves, tendría hasta ventajas.


9. ¿Cuál es tu filia más vergonzosa y tu fobia más secreta?

Sin ninguna duda, mi filia más filia de todas, que no vergonzosa, es la autoungulafilia. Os invito a informaros sobre esta maravillosa filia que consume el 100% de mi tiempo vacacional y el 25% de mi tiempo laboral. En base es lo que viene denominándose en argot "rascarse los huevos". Me temo que como filia viene siendo algo más literal del tono que yo pretendía darle, pero oye, no hay mal que por bien no venga, una buena rascada siempre sienta bien (no vale olerse la mano luego, GUARROS).
Fobía…Aquí me debato arduamente entre dos de ellas puesto que no sé a ciencia cierta cual me produce un temor más reverencial "Alectorofobia", que representa mi inapelable miedo a los pollos, o "Araquibutirofobia" cuya descripción me da miedo hasta pronunciar y no ensuciaré mi blog con tamaño temor, probablemente si os lo cuento huyáis aterrados y no volváis nunca, queda de vuestra cuenta buscarlo si gustáis.


10. ¿A quién te comerías primero: a tu hijo, o a tu pie?

Supongo que en general dependería enormemente del hambre que tenga, pero de no tener mucha, y aprovechando que tal circunstancia le salva la vida a mi hijo, oye, que no todo sean ventajas para él, me comería su pie en lugar del mío, vaya egoísta si no el niño de los cojones.


Hasta aquí hemos llegado, ahora voy a seguir un rato practicando mi filia.
Os sea leve,

Tío Yyrkoon.

Yo, tú, él, nosotros, vosotros y Barça.

Holas a todos. Como podéis ver la constancia nunca ha sido una de mis cualidades. De hecho, supongo que algún día de estos descubriré que, ciertamente, tengo alguna cualidad. Solamente espero que no sea mala, al menos no mucho.

Hay varias razones por la que he estado exiliado, ninguna buena, eso sí. El caso es que un amigo que, de vez en cuando, le da por arreglar mi vida (lo cual agradezco), me propuso/hostigó a que escribiese un post (el siguiente) hablando de mí. De que quería ser, en todos los aspectos de mi vida, dentro de diez años. Luego si quería podía escribir también sobre como iba a llegar a eso desde mi posición actual, si no, podía simplemente meditarlo. Me decidí a hacerle caso y escribir ese post, tres semanas más tarde he claudicado. Lo escribiré, sí, pero de momento aún no, quizá el próximo. Tengo un tema mucho más interesante. Vosotros.

En mi caso, puesto que el número de lectores de mi blog se acerca casi al número de Oscars de Chuck Norris, es fácil, en realidad es fácil aunque fueseis millones. Al fin y al cabo o al capitán general, la idea en mi cabeza no es más que eso, una idea, seáis cuantos seáis, es sólo una idea… y, a decir verdad, se siente bastante sola.

Supongo que clasificaría a mis lectores en dos amplios grupos, los que comentáis y los bastardos hijos de damas de burdel que permanecen en silencio… bueno no, que luego me muerden ^_^!.

Seriamente, creo que hay dos clasificaciones (en todos los blogs), los lectores con blog y los lectores sin blog. En general, los lectores con blog, y realmente los únicos que me van a dar algo de feedback, los considero gente o intelectualmente inquieta o carentes de algo en su vida que necesitan rellenar con letras vacuas, bien sórdidas, bien empalagosas. En cualquier caso, los buenos escritores tanto como los malos merecen mi más reverente respeto. Es un arte sacrificado y al igual que el niño que hace garabatos en un papel pone todo su esfuerzo o el Almodovar que hace películas lo pone también, aunque salga mierda ¿No son acaso igual de merecedores de respeto y admiración por su esfuerzo? Bueno, Almodovar no, pero el niño garabateando, la mosca que intenta salir a través del cristal o izquierda unida intentando conseguir un escaño, sí. Son dignos de admiración. Nunca lo conseguirán pero no se cansan de intentarlo ni de dar por culo, bueno, Almodovar de esto último tampoco.

Supongo que son gente en general introvertida, no asociales, ni monstruosos freakies metidos en su platónica caverna. Sólo algo introvertidos, pretenden verter sus almas sobre un haz de electrones guiados por imanes que golpean sobre un cristal (si alguien sabe como funcionan los TFT rogaría me lo comunicasen, me quedé en CRT), compartir con el mundo textos, ideas o sentimientos que, aunque no tienen problema de mostrar, resulta mucho más fácil volcar en una página web, anónima o no tanto. Hoy es el mañana, la red se extiende y el tiempo del freakie gafa-pasta que tira dados para ver si toma leche desnatada o zumo de arándanos pasó. En los tiempos que corren máxime se tira dados para ver si te la cascas con la derecha o con la izquierda.

Los lectores con blog valoran todo esto, y por eso, aunque no tengan nada que decir sobre un post en concreto, comentan aunque sea un chorrada, saben la ilusión que hace ver cada nuevo comentario, es como un trocito de alma que el escritor es capaz de robar. Y cuando, como yo, se pasan un tiempo sin aparecer por la red se sienten sucios y traidores a los demás.

Son gente a la que le gusta compartir sus experiencias (EGÓLATRAS), y hacer reír, llorar o saltar según su estado anímico. ¡¡Son peña de puta madre!! Y esto último en concreto no lo digo por otra cosa, más que porque así es como me siento yo.

Ahora debería hablar de los lectores sin blog, pero me he extendido en demasía, así que lo haré otro día o probablemente nunca, como es habitual en mí.

PD: No puedo dejar de mentar a la madre que parió a Iniesta, Xavi, Piqué, Puyol, Henry, Alves, Abidal, Toure, Keita, Messi, Eto'o, Valdés y Guardiola, oh gran, grandísimo Guardiola. ¡¡¡Sois los putos amos!!! ¡¡¡Y porque soy más macho que el Nacho Vidal haciendo Terminator que sino os follaba a todos!!! ¡¡¡¡¡QUE GRANDES SOIS, JODER!!!!! Mención especial a la madre de Hleb, que es de la que más me he acordado durante toda la temporada.


Saludos tardíos,

Tío Yyrkoon.

Força!!

Decir que somos los mejores sería extremadamente injusto.
Dejémonos de modestias. Somos los putos amos. Somos los dioses del olimpo en el mundo terrenal. Extasiamos a propios y extraños con nuestro juego. El fútbol que hacemos es música celéstial. Rivalizamos con la mismísima creación.

Sé que me quedo muy corto pero es que, además, somos humildes.
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La gran madre patria.

Transcurría un sobrio y sereno jueves tarde, bueno, transcurría un sobrio Yyrkoon en un sereno jueves tarde, pese a todo me apoyaba en la barra del bar deleitándome con una burbujeante cocacola y con la visión de varias mancebas muy bien parecidas… entre ellas. Todas como un tren. De pronto se presentó el demonio en forma de marido de camarera, camarera que también se parecía bastante a alguien. El execrable ser me habló con voz de ultratumba y, sin otro fin que perturbar mi paz, me ofreció el infierno en forma de rata, quería que me quedase con un hámster. "¡¡NUNCA!!" espeté yo, "Ahora que ya he aprendido a cuidar el polvo para que no se me muera.", pese a mi dilatada experiencia juvenil con semejantes seres me negué, "No volveré a tener bichos en casa" me dije, "excepto si vuelvo a casa de mi madre donde las cucarachas ya han aprendido a encender la tele" apostillé. Y con un frío y tranquilo gesto le confirme al demonio mis internos pensamientos. Él, sin siquiera despedirse, se retiró dejándome en la confusa soledad de la espera. Y es que, los hijos de puta de mis amigos siempre llegan tarde.

Transcurría una sobria y serena velada de viernes noche. Nada.

Transcurría la misma noche, y aunque estaba igual de velada, era ya mucho menos sobria. Incansable, el réprobo por excelencia, se acercó por la espalda. Nada que mis borrachos reflejos no pudiesen preveer; me giré raudo ¡AJA!, no me cogerá con la guardia baja, levanté los puños en forma de defensa perfecta a la par que ladeaba el tronco para reducir la posible superficie de impacto… aunque vista mi pancha empiezo a preguntarme si de frente tendré menos superficie… en fin, como decía, levanté mis manos y él, por sorpresa, levantó una caja llena de pequeños hamsters rusos de dos semanas, touché, patá en lo huevos para mí. Tras habilitar un receptáculo adecuado me iba a mi casa con dos de esas pequeñas ratas, y es que aunque te guste el métal (mola más leerlo así) también puedes tener corazoncito.

Presto a tenerlos en el mejor ambiente posible, puesto que debía proveer a los bichos de hogar y comida adecuada, los dejé en la amplia caja, dentro de la bañera, durante el fin de semana para ir el lunes a comprar jaula, comida y juguetes varios, les puse agua en un tapón de whisky y varios trozos de manzana. Me metí en un foro sobre el tema de hámsters enanos (cual no sería mi sorpresa al encontrarme un nick familiar rondando por ahí, ¿eh tú?) aprendí mucho, como que no puede haber dos hamsters en una misma jaula, detalle importante, tenía que regalar uno, bien empezamos. Los tipos de cosas que debes hacer y los que no, las comidas buenas (todos sabemos cuales son), las malas y las regulares, como la manzana, bien seguimos. Era sábado, vivirían dos días más a golpe de manzana antes de abundar en todo lujo.

El domingo los pobres se movían menos que el tío de "Mar adentro", tenían mala pinta la verdad, pero bueno, al menos comían (manzana) y bebían, yo también tengo mala pinta y mientras como y bebo sobrevivo. Lo cierto es que aún eran muy pequeños, suponía que no habían de moverse en exceso… eso suponía hasta que un amigo me dijo que el suyo (de la misma camada) le trepaba por los brazos. Los míos, esforzándose, podían mover las patas de detrás, eran como Terminator al final de la primera película.

Llegó el lunes, bajé a Consum a comprar comida y "tierra" para los pequeños, no había de nada, les compré comida de periquito que había leído que era buena, creo que omitieron la parte de que no la pueden arrancar de las barras para periquitos. Lástima, los veía ya tan joviales y ufanos trinando sobre su rueda. Les subí la comida, uno de ellos se arrastró literalmente hasta la barra de cereales y empezó a morderla, el otro no se movió. Lo puse sobre la comida delicadamente, apenas movió los ojos. Por la noche había muerto. A la mañana siguiente, pese al nuevo zulo-hogar de cinco euros y a la comida nueva el otro también había muerto.

Bueno, al menos ya no tenía que regalar ninguno, hay que ver la botella medio llena. Otro amigo que también había cogido dos ratillas, me dio una de ellas. El joven hámster ruso, llamado Stalin, corre feliz y lozano ahora sobre su rueda y está más gordo que las pelotas de un gorila tras dos meses de abstinencia, supongo que esto cambiará en cuanto le cambie su zulo por la mansión gigantesca que tiene encargada, su supervivencia está asegurada. Quedará siempre en el misterio la causa de la muerte de los otros. Una pena ratil.

Saludos peludos,

Iósif Visariónovich Dzhugashvili

PD: Se "especula" con que la causa de la muerte pudo ser el pegamento que ingirieron al comerse varios trozos de cinta aislante que tapaban unos agujeros de la caja. La llamada, muerte pegajosa.

Historias inconclusas.

Andaba yo por uno de los blogs que frecuento y me encontré con algo interesante, algo que siempre me ha gustado hacer, acabar historias de los demás. Así llegué al blog de la rizos, desconocido para mí. Planteaba “un reto”, ella comenzaba una historia y los nominados tenían que continuarla. Síii, sin dudar pregunté si me podía apuntar, ella me dejó. Luego leí las historias que había ya hechas, por no repetirme y tal. Joder, había algunas muy buenas (otras no tanto), pero no había nivel en mis paupérrimos dedos para igualar alguna de las mentadas. En fin, ya lo había dicho, debería meditar mejor las cosas. Ahí va mi intento, en cursiva la parte que la rizos nos propuso continuar, en … ¿no cursiva?, el resto, si bien no espero que os guste más que las otras al menos sí que os guste un poco.

Se despertó pasadas las once, maldiciendo en voz alta por haberse olvidado de poner la alarma del despertador la noche anterior. Sin encender la luz, casi a tientas, se vistió velozmente y se recogió los rizos en una cola de caballo traviesa.
Subió las persianas de su dormitorio y descubrió un sol inmenso descansando en un cielo despejado y casi estival, por lo que la sonrisa se le escapó entre los dientes sin poder evitarlo.
Hoy tenía una cita, un encuentro que llevaba ya meses deseando, y nada ni nadie podría arrebatarle el cosquilleo alegre de la barriga ni la brillante mirada de Bambi con la que su compañero de piso la vio aparecer por la cocina.
-Joder, tía, parece que hayas pasado la noche retozando con Carlos Baute, menudo careto de felicidad…
-Idiota,- dijo ella llenándose el tazón de cerales sin perder la sonrisa- es que esta tarde he quedado con Juan. Iremos al cine y a cenar.
Manuel dejó caer de golpe el Penthouse sobre la mesa, salpicando de leche a la tetona rubia de la portada.
-¿Con Juan? ¿El chuloplaya ese que me presentaste el mes pasado en la fiesta de tu amiga? Tú estás loca, Amparo. Siempre buscas el amor de tu vida en tíos que piensan con la polla, así te va.
Amparo le sacó la lengua (llena de Frosties y colacao) y respondió:
-Tú qué sabes. Vale que Juan fuese un poco promiscuo en su adolescencia, pero ahora ha cambiado y es un tío súper interesante. Trabaja de locutor de radio y gana una pasta, y encima viaja todas las semanas a los Estados Unidos. Es un tío culto, maduro… y además dice que soy muy sexy, jijijj…
Manuel agarró su revista, la abrió por la página 16 y le acercó a su compañera una foto donde una buena mujer se mimaba a así misma con un consolador de 25 cm, murmurando entre carcajadas:
-Mira, para mí esto también es sexy. El término “sexy” es muy relativo…
No aguantó más. Se levantó de un salto sin mirar a su compañero borrando la sonrisa de su rostro de un plumazo, dejó el cuenco aún medio lleno de cereales en el fregadero y salió de la cocina no sin antes dedicarle un “¡gilipollas!” a Manuel, que siguió tan tranquilo leyendo su revista.
Qué sabría él de Juan, pensaba esa misma tarde mientras terminaba de ponerse el rímel y el colorete frente al espejo del baño. Las personas cambian, incluso ella misma…que hace unos años no hubiese sido capaz de llamar al tío de sus sueños y pedirle una cita. Pero ahí estaba ahora, imponente con su vestido de escote imposible y sus taconazos nuevos. Lista para comerse el mundo.
Cogió las llaves de casa, se puso colonia y bajó veloz las escaleras del bloque cuando vio aparecer el cochazo de Juan aparcando frente al portal.

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Al entrar en el Mercedes el aspecto de Juan la sobresaltó más incluso que el del propio vehículo. Vestía chaqueta cruzada y pantalones grises sobre una camisa de Gucci, aderezado con una fina bufanda negra con finísimas vetas violeta claro a juego con la tapicería. El pelo marrón desteñido le caía sobre los hombros ondeando suave y muy sutilmente sobre una piel impoluta, tersa y bronceada, pero sobre todo, por encima de cualquier otra cosa, resaltaban aquellos ojos verdes, profundos como fosas abisales y luminosos cual focos de marihuana de interior. Casi cualquier mujer habría tenido que coger las bragas del suelo y secar el asiento antes de darle dos besos. Amparo no era cualquier mujer. Aquello no hizo más que ponerla a la defensiva, y es que era más estrecha que las miras de Jesulín, al menos si pensaba que ellos querían intimar con ella, si era sólo ella la que quería, bueno, eso era otra historia.

Lamentablemente Juan tenía la sutileza más o menos por donde se pasaba la esponja, si hubiese tenido que disimular que no quería follar como un loco debería haberse puesto gafas de sol aunque fuese de noche e introducirse el pene entre las abdominales y el cinturón, siempre llevaba la tienda de campaña a cuestas. Difícil papeleta tenía por delante. Siempre le gustaron los retos. Él sabía de sobra como era ella, en la fiesta del mes anterior ya se estuvo informado; muy a su pesar también sabía como era él.

La noche transcurrió como debía, chistes buenos, ni demasiado fuertes, ni demasiado suaves, igual que el vino de la cena. La cena, buena, ni demasiado empalagosa, ni demasiado picante, igual que la película de antes. La película, bueeeeno, una mierda no empalaga ni pica, pero una mierda es. No se puede pedir todo. Juan, "Un caballero." pensaba ella, "Un caballero empalmado todo el tiempo, pero un caballero. Al fin y al cabo eso no se puede controlar". Al comenzar la velada puso metal clásico, un poquillo de Skid Row, como prometiendo una noche en trayectoria ascendente, como… A la vuelta, para dejarla en casa un poco de mi primo el nano (que no me toca nada y es mi hermano). Tenía Juan una conversación muy fluida y agradable, hablaba de todo y de nada a la vez, cuando María creía que ya no se podía profundizar más en un tema, de pronto se daba cuenta que no había dicho nada, vamos que venía a ser como Esperanza Aguirre. El único fallo de la velada fue un café al que fueron a tomar unos martinis antes de la cena, allí coincidieron con un amigo de Juan, la verdad, igual de agradable que de inoportuno. Se demoraron en demasía para el gusto de ella, por lo demás una noche idílica.

A la mañana siguiente, cuando se levantó, Manuel ya había cambiado la penthouse por la playboy.
-¿Qué tal te fue?
-Muy bien, eres un mal pensado, Juan es un tío increíble, sí que es cierto que quiere sólo follar, pero al menos lo intenta con un estilo diferente.
-¿Entonces te lo tirarás?- preguntó Manuel mirando pícaramente.
-Pues no lo sé, ya sabes que no me gusta que los tíos vengan a eso solamente, quizá en algún tiempo, si veo otros intereses…
-Pues que sepas dos cosas. Uno, no me equivoqué, Juan es un cerdo y hará cualquier cosa, repito, cualquier cosa, por follarse a la que se le meta entre los ojos. Dos, esta vez estás equivocada, estuve moviendo unos hilos anoche y resulta que Juan te quiere para un amigo suyo al que la novia ha dejado. Creo que lo montó todo para que os encontraseis ayer en no sé que lugar. ¿A que os encontrasteis a alguien?
-Bah, tonterías, no puede ser, esta noche hemos vuelto a quedar, ya veremos que pasa.

Al igual que el día anterior, Juan llegó con su cochazo, con su música que apuntaba en sentido ascendente y con su otra cosa ascendente también. Tomaron martinis antes de cenar, pero nadie apareció. Cenaron por el barrio del Carmen, en un local muy acaramelado, pero nadie apareció. Amparo se sintió aliviada, temía tener que darle la razón a Manuel. Vieron la exposición nocturna de Sorolla y tampoco apareció nadie. Juan siguió tan galante como el día anterior hasta que llegaron a la discoteca, allí estaba él. El chico del día anterior. “Maldita sea”, el chico no estaba mal, pero… “Joder, Juan está mucho más bueno y encima es majo y está forrado”. Ángel, el amigo de Juan, se les acopló toda la noche. Juan se perdía mucho rato y les dejaba solos para luego volver con cubatas para todos o con cualquier minucia y excusa. Cuando la noche tocó a su fin, Juan llamó a Amparo y le pidió que le acompañara a casa, debía contarle algo que le hacía sentirse mal. Amparo accedió.

La casa de Juan estaba impecable, todo con mucho estilo delatando su holgada posición económica. A Amparo se le habían subido a la cabeza los cubatas, pidió a Juan que le sirviera otro, este le sirvió agua. “Mierda, no me quiere emborrachar. Tiene que ser ahora”. Cuando Juan apenas había comenzado a decir “Bueno, de lo que quería hablar…” Amparo se lanzó sobre él y le arrancó la ropa, si él no hubiese tenido siempre la polla dura casi habría tenido que violarlo, se la introdujo dentro y comenzó a cabalgarle. Al principio Juan se resistió… muy al principio.

Ella saltó sobre él durante un buen rato. Quince minutos más tarde durante otro buen rato, y media hora más tarde durante un rato más. Apunto estaba de concluir el tercer buen rato cuando, aún dentro de ella y jadeando Juan cogió el móvil y la miró con una avisa sonrisa y marcó. Amparo no daba crédito, pero en éxtasis como estaba no se detuvo. Al parecer, al otro lado de la línea descolgaron. Juan clavó sus ojos en los de ella y sin dejar de jadear le dijo al micrófono.
-Manuel, todo según el plan, eres un amigo. Sí, le diré que se lo advertiste.

Quote of the weekend

En un impresionante ejercicio de soliloquio, mi amigo Mike, el dragón (y sí, el de la fabada), al llegar al pub.

"Mike, no hemos hecho el viaje en balde, aquí hay cocas y hojaldre."

Sólo reincidir en el hecho de que no estábamos en una pastelería.

Una de cine, Watchmen in the night of California yeah, yeah.

Como buen friki rara es la película de superhéroes que no veo, muy rara, si bien no podemos negar que alguna de las que veo también es bastante rara. Algunas otras, a decir no mentira, son bazofia humeante con olor a mierda del buey del portal de Belén, que con el tiempo que llevará muerto a saber como huele. Y es que, así es la vida, me gustan mucho las buenas pelis de superhéroes, así que si para cazar una buena tengo que ver tres mierdas, pues bueno, lo mismo suele pasar con los presidentes de los gobiernos varios y nadie se muere (la última afirmación queda sujeta al país de origen del lector). Era mi sueño de niño, donde unos niños quieren ser futbolistas, astronautas o drac queens de tugurio jebuta, yo quería ser superhéroe para robar más que los futbolistas ganan y mandar de una hostia a la luna a las drac queens de tugurio jebuta (a las otras mucho respeto, pero es que con las de tugurio jebuta no puedo xD ), visto esto creo que quería ser supervillano, pero al caso es lo mismo. Que no me pierdo una.

Como reza el dicho y algún que otro beato, más vale tarde que nunca, tras esperar X men… digo X semanas para ir a ver la peli con una amiga cuando llegó el día decidí que no me apetecía y que me iba a Magdalena (¡¡que vaya festival!! Si eso otro día lo cuento). Finalmente anteayer, cogido de la mano con Mr Hide y con Action man (creo que un día también explicaré algunos motes) nos fuimos a ver Watchmen. Os resumiría la película pero ya lo hizo la alegre flefa de los bosque meridionales aquí, así que no le voy a quitar mérito que ella la cuenta muy bien y no la destripa casi. Sólo os voy a dar mi opinión que difiere sutilmente de la suya.

Mi opinión… mola un huevo, con Mr Hide (que se bebió tres cuartos de litrona de trago delante del seguridad antes de entrar) y Action man el ambiente siempre está "enrarecido", quizá eso influyó en mi percepción de la película y debería volver a verla, y vive Dios que lo haré, de hecho lo haré aunque no viva, de hecho lo haré aunque viva, pero lejos. Pero enrarecido, enturbiado o en-en-ado me moló un huevo. Bastante sangrienta, no mucha sangre en porcentaje tiempo-sangre porque es muy larga, pero cuando sale, sale a lo grande. Los superhéroes son bastante hijos de puta y no defensores de bien a ultranza, sobre todo ese que jugaba en el Barça… el Rochemback que de feo que era el cabrón, le han metido una bolsa de esas que llevan los borrachos de EEUU en la cabeza. Y como todos sabéis, por puro silogismo hipotético si un superhéroe es hijoputa tenemos un superhijoputa, y la verdad, eso da mucho juego.

El Nacho Vidal (después de beberse 6 cartuchos de tóner de impresora azules) también tiene su gracia, está un poco pa' allá porque tiene múltiples personalidades, múltiples penes y una sola chica y que le dura menos que la estabilidad al Windows Vista, pero al menos farda un huevo de bronceado, que de tanto rayo uva, el cabrón, se ha currado una fábrica de mosto en Marte.

El hilo argumental… bueno, no hay demasiado, pero por que en realidad no hace falta, se pasan prácticamente toda la película presentando a los personajes y eso está muy bien, de hecho es lo que está cojonudo, el resto del argumento es el típico. Al menos no han querido ser originales para cagarla en el intento. Cuando uno conoce sus limitaciones todo va de la hostia. Yo, si algún día las tengo, las conoceré seguro.

No dejéis de verla… bueno, si queréis para dormir si podéis dejar de verla, pero el resto del tiempo ahí, dando el cayo sin parar.

Saludos en látex (que no he dicho nada de la nena guapa),

Tío Enmascarado.