Por el culo te la... ¿amocho?

El cinco es un número curioso, al menos tan curioso como todos los demás, pensando, pensando seguro que de todos los números se nos ocurren muchas cosas que decir, pero hoy en concreto me obsesiona el cinco. Si a Jim Carrie le obsesionaba el veintitres, a mí, que puedo ser muchas cosas, pero nadie me rebatirá que sin duda soy mejor actor, ¿por qué no el cinco?, yo soy titular, del once hacia arriba que se peguen los segundones.

Cinco formaban ese fantástico club, que tanto me cautivó en su día y al que aún hoy hay que reconocer como un grande.

Cinco son los dedos de la mano y las Jotas del jamón.

Cinco fueron los Istari y cinco sus varas y son cinco los sentidos que tenemos con el permiso de Spiderman.

La puta loba tenía cinco lobitos y el mar tiene cinco oceanos.

Los mejores hoteles tienen cinco estrellas, mi subwoofer cinco satélites.

Si le preguntas a alguien cuando llegará o cuanto le queda para acabar algo siempre son tantos minutos como puntas tiene la estrella satánica.

¡Demonios! Si hasta Eddar Stark tenía cinco hijos.

Cinco es número de la rima universal, cinco son los susurros que ella tiene escondidos detrás su oreja.

Y como dirían Les Luthiers, "De cada diez personas que ven televisión, cinco… son la mitad".

Cinco saludos, repartíoslos.

PD: Creo que no he dicho que el blog cumple cinco años ¿verdad?

43.5 grados centígrados

He ido a sacar el iPhone, las llaves del coche y la cartera del bolsillo y en lugar de todo eso me ha salido un Alcatel.

¡¡Muero!!

PD: 43.5 y subiendo, he editado ya tres veces...

Origen

Parte PRE-Spoiler:

Iba a colgar otro post, pero después de ver Origen ayer, y si las circunstancias son propicias verla otra vez esta noche, no puedo resistirme a poner algo de ella.

Origen era una película que tenía ganas de ver, pintaba bien, muchos efectos chulos, unos cuantos disparos y un argumento medianamente interesante, más teniendo en cuenta que el tema de los sueños siempre me ha hecho gracia. De hecho puedo romper un par de relatos que tenía a medias para que no me acusen de plagio (al menos de poco origin-al). Pero vamos, no esperaba más, de hecho esperaba encontrar una película de esas que prometen mucho y dan muy poco.

Un día de tantos se me ocurrió mirar la puntuación en filmaffinity… más que Blade Runner, más que Metrópolis, más que ninguna de ciencia ficción… Se me cayeron los huevos al suelo y aún estoy buscando uno de ellos, tengo miedo de que se lo hayan llevado las cucarachas y ahora quieran un rescate, pero por mi huevo que lo recuperaré. Ayer fui a verla con el corazón en un puño, me temblaba hasta el alma. Así somos los fanáticos al cine… gilipollas, bueno, al menos yo.
¿Qué decir de la película sin "spoilear"? Bien, la peli me gustó, me gustó mucho, pero a mi humilde entender se han pasado un pelo con la valoración. Es una peli de esas rollo "Sexto sentido", "Sospechosos habituales", "Memento" o tantas otras que conviene ver dos veces. No por que no se comprenda a la primera, si no por que un segundo visionado permitirá apreciar detalles que en un primer momento pasan desapercibidos. Los actores bien, pero quitando a nuestro a veces bienamado Di Caprio ninguna maravilla, él está al nivel de "Atrápame si puedes" (fantástica película).

Los efectos muy buenos, pero sin duda bastantes menos de los que me esperaba (y eso que hay muchos), no se pasan de madre tirando de PC, hay más argumento que efectos y eso se debe de agradecer, no es habitual. Lamentablemente la trama presenta varias (pocas) inconsistencias de las que uno se da cuenta a poco atento que esté y en mi otra vez humilde opinión se le podía dar un final un poco más intrincado. Como ya he dicho hay gente que comenta que es una película difícil de seguir con un hilo argumental enrevesado. Bueno, si bien es cierto que no es especialmente simple, las pedazo dos horas veinte minutos de duración dan de sí suficiente como para que se explique todo bastante bien, por lo tanto, aunque tiene un argumento complejo está bastante bien hilado y se hace comprender fácilmente.

La última mitad, que es una mitad de hora diez minutos es trepidante y la acción no se detiene ni para bajar a mear, os recomiendo encarecidamente que no os paséis con la cerveza antes de entrar al cine, pero id, bien lo vale. NO OS LA PERDÁIS.

Parte Spoiler… WARNING!!!!

Los sueños son poco sueños, deberían tener más carencias de sentido en muchos puntos, lamentablemente entonces perderían el efecto que quieren dar a la película de imprimir realidad al mismo, pero está todo demasido organizado, por mucho arquitecto que tengan, no es un sueño real válgame el oxímoron. Nada más empieza la película empiezas a hacer cábalas sobre el final y la verdad que si tienes un mínimo de imaginación pueden salir muchos finales diferentes a cual de ellos mejor. Vamos que tienes tantas teorías que al final no tienes ninguna, lo que es "seguro" al menos yo lo veía claro desde el principio, es que iba a ser un sueño lo que él "Titánico" Di Caprio consideraba real, luego van dejando pistillas en ese sentido hasta que llega el momento en que se hace evidente que quieren ir por ahí. Me jode que no se mojen. Me parece una película que habría quedado muchísimo mejor con un final cerrado, un final abierto está bien en muchos casos, de hecho en esta cinta no es que quede mal, es que habría muchos otros que habrían quedado mejor. Además visto lo que les gusta marear la perdiz, por una vuelta de tuerca más no se habría pasado de rosca.

En fin, peliculón del quince. Ni mucho menos menos lo mejor de ciencia ficción que hay, pero muy buena, sin duda candidata clara a mi película del año.

Oníricos saludos,

Tío Yyr.

No vi "Dos pájaros de un tiro" pero le daría dos tiros al muy pájaro.

No soy un tío muy de conciertos yo, voy de vez en cuando a alguno, pero poca cosa, en realidad tampoco es que sea un melómano, como parece obvio. Melómano no es un tío que come melón con la mano, ni un amante de los melosos, melómano es un tío al que le chifla la música de Camela, el Fary y Pimpinela. Bueno, pues eso, que quitando a esos dioses de la música barrio bajera que son los "Maniática" y "S.A." nunca antes había repetido grupo en un concierto. Hasta ayer.

Ayer fui a mi segundo concierto de Serrat. La primera vez que le vi sería hace unos cuatro o cinco años. Después de aquella vez pensé que era imposible de superar ese concierto. Me equivoqué, ayer lo superó, de lejos, de muy, muy lejos. La primera vez salí cabreado del concierto, ayer quería matarlo a él, a su perro, a toda su familia y a la foca tetrapléjica que tenía delante con mis propias manos.

Concierto, gira promocional de su último disco, que su padre y el padre de Miguel Hernández que es de quien son todas las letras, conocerán el nombre. Lugar Viveros, veintidós cero cero. Llegamos puntualmente tarde. Una birrica fresca… fresca unos treinta segundos que es lo que tarda en empezar a hervir a las temperaturas a las que nos estamos moviendo este verano. Tras verlo todo hasta la bandera de gente, tomamos una silla de plástico, con más cara que espalda vamos directamente a la cuarta fila de las chopomil que había, cojonudo, para ser los subnormales que se habían comido una cola de cien metros donde no había necesidad de hacerla no lo llevábamos tan mal.

Soy perfectamente conocedor de la amplitud del repertorio del Nano, sé que conozco aproximadamente un cuarenta por ciento de sus canciones (si no menos), pero… "Uy, esta no la conozco"… "Uy, esta tampoco la conozco" repetir mentalmente la frase anterior unas siete veces. De pronto suena "Niño Yuntero", como decimos por mi barrio "gallina en piel", si al final de cada canción la gente aplaudía, con esta el triple de aplausos, gente en pie, gritos rollo concierto de los Beattles lleno de alocadas jovenzuelas histéricas… que debían ser las mismas en los Beattles que ayer con Serrat, pero con cuarenta años más.

Por cierto, curiosamente había más gente joven de la que me esperaba para un concierto del Joan Manuel, o eso o se está relajando mi definición de "gente joven" (lo cual dada mi edad es una posibilidad estadísticamente significativa), pero que estaba muy bien surtido el buffet vamos… aunque creo que buffet lo llaman cuando puedes comer lo que quieras así que la definición está más que muy lejos de hacer honor a su nombre. Lástima. Pero vamos al cocido que me ando por las ramas de Úbeda o algo.

Siguiente canción… no la conozco, siguiente… no la conozco, siguiente… no la conozco, siguiente… adivinad… Así otras tantas veces. "Nanas a la cebolla", precioso tema, pero mi cabreo ya era tal que más que gallina en piel era odio inyectado en los ojos. Hubo aplausos nada más empezó, aplausos a mitad canción, sí, a mitad, aplausos interminables al final. Serrat, hijo de puta, tú que vas por la vida de tío cultivado… ¿no te dice nada eso? Empiezo a pensar que cultivado, sí cultivado, pero como los boniatos de cultivado.

Siguiente… no la conozco, sigu… blablabla. Toca una animadilla cuyo título nunca he sabido, aunque como de casi todas las que conozco me sé la letra de arriba abajo. Aplausos infinitos al principio, aplausos durante TODA la canción, al final lluvia de rosas, gritos, más aplausos, cuando cesan y empieza a caer el silencio se oye sobradamente a algún desalmado "¡¡¡YA ERA PUTA HORA JODER!!!"… anda, si era yo el desalmado ahora que me acuerdo. Si se me oyó donde estaba él, que yo juraría que sí a juzgar por el número de carcajadas, oídos sordos. Siguiente… no la conozco blablabla. FIN DEL CONCIERTO.

Cuarenta y pico pavazos para escuchar el puto nuevo disco de Serrat entero, junto con los cuarenta y pico de la vez anterior en la que hizo exactamente lo mismo, mi mano izquierda habría dado por un buen rifle de perdigones de sal. Llevo escuchando a Serrat desde que tengo uso de razón, y de esto hace por lo menos dos semanas ya, es más, llevo escuchándolo desde antes incluso, desde los cinco o seis años y que no sea antes. Amo sus canciones, amo su música y si no fuera porque quiero despellejarlo con un cuchillo oxidado sin filo y colgarlo boca abajo al sol en mitad de una carretera de Sevilla (de estas fresquitas) para que los cuervos picoteen sus cuencas oculares vacías también lo amaría a él.

Hay que ser hijo de la grandísima cortesana de vida alegre para jugársela así a la gente que te admira. Entiendo de sobra que quiera promocionar su puto nuevo disco. Entiendo que tras toda una vida tocando las mismas canciones esté cansado de tocar esas. Entiendo que como gran artista se puede permitir el lujo de tocar poco más o menos lo que le salga del Nabucodonosor. Joder, entiendo que cuando un cuerpo se sumerge en un fluido experimenta un empuje de abajo hacia arriba igual al peso del volumen del fluido desalojado.

¿No puede tocar una canción "famosa" y otra promocional? ¿una famosa y dos promocionales? No señor, lo único que puede tocar son los cojones. ¿No ve acaso como se divierte la gente cuando toca las canciones antiguas que, al fin y al cabo, es lo que han ido a escuchar, al Serrat que conocen de toda la vida? Me parece de un egoísta subido de tono, de alguien que no se debe a su público y de un bastardo sin corazón. No voy a dejar de oírlo porque sería contraproducente para conmigo mismo, pero vive Iniesta que se lo merece sobradamente.

Me cago en su puta madre,

Tío Yyr.

PD: Me cago en su puta madre.

Per a ofrenar, noves glories a Espanya, tots a una veu GERMANS vingau

Hay tres banderas que mostrar hoy, dos secundarias y una principal.

La primera, la de España, fantástica, magnificente, inconmensurable, ciclópea, o en un lenguaje más refinado, pa' cagarse las patas abajo. Sin pedazo selección, y es que si el Don Pimpón que tenemos por entrenador se diese cuenta que el niñato Torres no es capaz de correr ni aún saliendo sólo los últimos siete minutos y lo dejase más a menudo en el banquillo, en su casa o en el fondo del Ebro con una piedra atada a la punta de la polla, todo nos iría mejor, iría como ayer. Hasta Xabi Alonso jugó bien, ¿qué digo bien? Jugó de puta madre, manda huevos.

La segunda, ¿Cómo no?, la de mi bienamado F.C. Barcelona y es que no sólo ser culé no significa ser antiespañolista, no significa no disfrutar tanto las victorias de la selección como las del club (si no más), sino que además, un 63.64% del equipo titular español es del Barça y un 45.5% catalán. A ver cuando los disminuidos psíquicos (estoy pensando en intereconomía, pero es extrapolable) se meten en su puta cabeza que, visto que está hueca, sitio les sobra que muchos catalanes sí se sienten españoles y no repudian a la selección. Y que se metan también que los que no se sientan españoles están en su derecho COMO ESPAÑOLES QUE SON, de reivindicar su independencia la de la Pampa belga o el encarcelamiento y ejecución de los pitufos maquineros (que no vendría mal). Que tienen derecho de hablar su lengua (y la mía) cuando les plazca y donde les plazca (otra cosa es que resulte de mala educación depende el momento) y que, para mí lo más importante, son ellos (los descerebrados) los que con su actitud de mierda y con sus venenosas lenguas viperinas les dan la razón para montar las que montan, España es España, no es Madrid y periferia. A ver quien es el guapo que hoy me dice que, Oh gran capitán, Carles Puyol, no es español. Iros a la mierda.

Hoy más que nunca, ¡¡España a una!!

Y la última bandera, la más importante… tan importante es que voy a poner todas sus versiones, que son muchas. La bandera de los tercios españoles, y no estoy pensando en Mahou o Estrella, si no en esos que les metían ora una pica ora una bala por el culo a los holandeses.

¡¡¡A MUERTE A POR ELLOS!!!